Frases de Evan do carmo

AOS ESCRITORES, NO SEU DIA MUNDIAL Sobre o ato de escrever, não se trata de coragem, ou de algo sobrenatural, se escrevemos é porque sentimos necessidade, isto ocorre sem os tambores de uma epifania. Escrever é uma forma natural de comunicação entre os humanos, mas se fosse possível os gatos, cachorros e até baratas escreveriam, não se trata portanto de uma coisa espetacular... Escrever não engradece a alma do escritor acima do pedreiro, do médico ou do professor... Somos todos da mesma essência, humanos... Parabéns aos que com sua escrita acrescentam conteúdo, sobretudo, amor e paz à humanidade. Evan do Carmo

ENTRE A MESA E A CAMA Entre a mesa e a cama Um espaço a ser percorrido Com a imaginação do corpo Com a cumplicidade dos olhos Com as mãos e os dentes do vinho. A boca saliva, degustando o amor Em goles de suspiros e de saudade Entre a mesa e cama há um limbo Que purifica as almas “encarnadas” Onde os amantes recuperam a santidade, Entre a mesa e a cama, o prazer O brilho do mundo e o encantamento Entre a mesa e a cama, o sonho A conquista, o delírio de estar vivo. Evan do Carmo 21/07/2016

Da estupidez intelectual humana: Nega-se a Deus para ser adorado por homens ignorantes. Alguns ainda citam Nietzsche, Schopenhauer e Espinoza, fora do contexto... Pobres crianças que ainda vivem a era do iluminismo... Críticas vazias sobre o cristianismo e religiosidade não afirmam a inteligência literária de ninguém, tudo já foi dito por Voltaire... Desçam do pedestal da arrogância, lavem os pés e subam descalços no monte para ouvir o Cristo.

A REVOLUÇÃO QUE ALMEJO Eu quero uma revolução à maneira do Cristo e de Gandhi onde o homem não revida o mal com mal caso agredido ofereça a outra face e que tenha direto a produzir o mel e sal. Eu quero uma revolução onde as armas de guerras serão Instrumentos agrícolas e que a terra forneça o pão justo da semente plantada. Eu quero uma revolução onde os filhos são amigos dos pais e cuidam deles com o mesmo zelo com que foram criados. Eu quero uma revolução onde as lágrimas são de alegria e de saudade, onde a morte não causa dor, só liberdade pois o homem morre certo de que cumpriu sua missão com honra e lealdade. Eu quero uma revolução onde as crianças não precisam de um estatuto.. e a escola é um abrigo de amizade e confiança no adulto. Eu quero uma revolução onde o impossível não se pronuncia que o milagre da divisão do pão ao necessitado, e do vinho em água pura ao sedento viajante seja cultura, direito incontestado. Eu quero uma revolução onde busca da paz seja relíquia peça de museu da consciência onde as raças se reúnem numa só etnia a espécie humana...

Um diálogo entre o filósofo e o poeta- ambos habitam em mim - A vida está passando, meu caro poeta, então o que foi que fizeste da vida? - Fiz muitas coisas, aliás fiz mais poesia do que coisas, afinal as coisas se diluem com o tempo; já a poesia, esta flui como o rio de Heráclito, se transforma. - Nada permanece para sempre, poeta, nem mesmo o rio, tampouco tua poesia se transformará em algo concreto. - Mas o que queres dizer com isto, meu caro filósofo, tens tu produzido algo imortal, algum pensamento que suportará o crivo da eternidade, caso ela exista de fato? - Creio que não, e, todavia, enquanto observo e descrevo o mundo sensivel, tu ficas aí com as tuas viagens metafisicas, tentando encontrar a razão para a existência do tudo e do nada. - Quem de nós dois é mais alienado? As coisas são o que são, e isto não tem autoria intelectual, elas são como são, nós é que tentamos lhes dar outro sentido ou significado...

A METAFÍSICA DA FÊNIX Sobre o mito da fênix, mito que não é grego originalmente, antes fora, como tudo de que os gregos se dizem autores, tem Roma como coautora. Contudo, se cavarmos mais fundo, encontraremos as suas cinzas no oriente, como mito cristão do renascimento espiritual, mito reinventado e adaptado do Egito, como o mito do cordeiro, ambos trazidos ao ocidente por Platão, segundo nos conta Voltaire. Um mito tosco, que tenta explicar um ato de superação humana. Não pode ser possível que alguma coisa saia voando das suas próprias cinzas. O fogo sempre foi e será o símbolo perfeito e real de destruição, nada pode surgir do fogo com vida. Todavia, creio que este mito tem muito a ver com a crença numa metafisica universal, a da sobrevivência da alma após a morte. Não nos serve como uma filosofia de vida, resta contudo entender a sua real aplicação. Para mim tem efeito contrário, das cinzas nada pode surgir, nem mesmo como simples simbologia, é decadente e arcaica esta preposição para se superar, falo sobre o espírito humano, não se faz necessário chegar ao clímax da decadência para se reerguer, podemos reagir para outro estado de espírito e de consciência, do ponto em que nos encontramos, sem ter que descer ao fundo do poço da existência... A fênix, todavia nos serve como modelo de ato de coragem, pelo fato de ter força moral para mergulhar no abismo, no fogo simbólico, onde intenta buscar algo novo, ou nova vida, outra chance de existência, que no seu caso é a inexistência das cinzas...

FICOU NO PASSADO Em algum lugar do passado você ficou, ou foi o contrário, fiquei eu, diante do abismo do não talvez ficamos ambos invisíveis naquela foto que não tiramos juntos naquele abraço interrompido pelo receio da consequência naquela dança ensaiada na caminhada à noite sob à lua de setembro nas pedras centenárias da cidade morta naquele beijo imprimível Em algum lugar do passado preferimos o silêncio o acaso escolheu a inércia do corpo e o calafrio das mãos o quase sim da alma em desespero, preferimos a calma e o conforto a covardia racional fugimos do mundo de Dante restou a prosa proustiana sem ciúmes, sem vida, sem morte, sem poesia. Evan do Carmo

Enigma lírico Em seu sorriso melancólico, vi um fatalismo tácito seguido de um silêncio morno incompreensível Subitamente revelo-se o crepúsculo de um mito, o fim da ilusão dolorosa... A resseca dionísica do um festejo carnal, onde quase virou apoteose de um carnaval em Veneza... Encenamos um ato da tragédia goethiana a morte do sonho mascarado que fez do mendico de Fausto um Rei Lear, em seu apogeu glorioso de terna insanidade e lucidez antes da traição lírica da musa ao poeta da divina comédia do amor platônico.

Abriu os olhos, em seguida sentou na cama. Olhou em volta, viu suas vestes, mas não as vestiu. Espreitou o sol e o relógio da consciência, que projeta-se ao meio-dia. Suspirou de enfado, caiu na cama, fechou os olhos, mas não dormiu... Sonhou acordado, ouviu as últimas batidas do seu coração...Desistiu do absurdo de viver.

DESESPERO E DESESPERANÇA O mundo se encontra em desespero não há expectativa de coisas boas para o futuro... Caiu um muro, em Berlim mesmo assim as divisões persistem as guerras santas e ideológicas o terror e o sectarismo segam a justiça, privam os homens dos direitos mais elementares. o homem profana a sua origem e divindade apodrece o planeta e mata a esperança dos filhos do presente... Não podemos esperar o apocalipse para recomeçar uma nova experiência as crianças clamam por uma chance para fazer um mundo melhor mas a base da humanidade desmorona a cada gesto de covardia do homem atual a cada crime cometido por ganancia dos pais da desesperança que semeiam medo e desconfiança no coração dos homens de bem. O mundo se encontra em desespero não há expectativa de coisas boas para o futuro... As mulheres não dão mais a luz não acreditam mais no amor no amor dos seus amantes perderam a razão e a fé em Deus e nos homens.

NOTA DE EDITOR Sou editor, mas antes de tudo sou poeta. Tenho muito respeito pelos meus pares, poetas e escritores, criaturas inquietas que não aceitam a vulgaridade da vida, por isso escrevem, a razão, contudo, sempre é nobre, mesmo que a obra não tenha ecos de eternidade. Queria muito encontrar um Rimbaud, como Paul Verlaine, ou como Max Perkins encontrou e eternizou, Thomas Wolfe, Hemingway e Fitzgerald... Não subestimo nenhum autor, leio todos que edito, leio ao editar e leio depois como estudo necessário da obra, caso seja provocado escrevo, vez por outra, uma nota sobra o autor e sobre a obra... Escrevo poesia, não com intuito débil de ser eterno, nada é eterno, tudo flui ou passa como o rio de Heráclito. Tudo explode em vaco, somos átomos e abismos de Demócrito... Mas com tudo isso, a alma do poeta ainda insiste na eternidade da poesia e da musa.

Cuidado com o conhecimento superficial, perdemos facilmente o interesse por pessoas que tentam se passar pelo que não são.. Isto se aplica com mais prontidão, sobretudo quando se trata de atração intelectual! Um Livro que trata de um tema complexo, apenas pelas linhas marginas, não atrai a atenção de um leitor arguto até o final... Falo de livros e de pessoas.

A solidão e eu Eu e a solidão somos um um poema de desilusão, solitário, a solidão e eu somos um... Um parto no deserto, um náufrago em mar aberto, eu e a solidão somos um, um natimorto, sem mar nem porto, a solidão e eu somos um... A solidão e eu somos um, um poema de desilusão, passageiro solitário no abismo do desespero eu a solidão somos um...