Ele não quer a pele lisa das meninas de vinte.
Quer o mapa de batalhas que o tempo desenhou
nas coxas dela, nas rugas que sobem do decote
como trilhas de pólvora já queimada.
Quer o peso dos seios que alimentaram mundos,
agora caídos, maduros, doces como figos maduros.
Três corpos, uma só alma partida.
O impossível não é o beijo.
É o prazer de assistir.
É o marido que não fecha os olhos.
É a esposa que não pede perdão.
É o amante que não sabe
que é apenas espelho.