Frases de Emília Ferreira

⁠Sinto-me como um quebra-cabeça incompleto, peças soltas na busca de sentido. Sou uma melodia sem partitura definida, uma tela em branco aguardando pinceladas do destino. Às vezes, questiono se há uma definição concreta para o que sou ou se sou apenas um eco perdido no universo, uma nota sem compasso.

⁠Na vastidão da solidão, sou uma estrela solitária, sem constelação que me abrace. O coração é um jardim sem flores, onde o eco do silêncio dança ao vento. Meus passos, como notas sem melodia, vagam pelo vazio, sem compasso a guiar. As cores da paixão se apagaram, transformando o mundo em um esboço pálido de sombras. O tempo é um rio estagnado, suas águas quietas, sem rumo a seguir. Sou um marinheiro sem bússola, à deriva em um oceano sem estrelas para me guiar. Minha alma é uma partitura em branco, sem notas a entoar. Os sentimentos, outrora como sinfonias vibrantes, agora são murmúrios abafados, como um suspiro preso no peito. Neste universo particular, sou uma estátua de mármore, imóvel e sem vida. O sentido da existência escapa entre meus dedos, como grãos de areia levados pelo vento. Oh, como é amargo viver nesta névoa de desolação, onde o horizonte se estende para além do olhar, sem promessas de auroras douradas.

⁠Caminhando pelos meus próprios passos, tento decifrar quem diabos eu sou. Escrevo tanto, mas às vezes parece que tô só dando voltas, sem chegar a lugar nenhum. Será que perdi o fio da meada ou nunca soube mesmo qual era? Às vezes, parece que tô flutuando entre querer e ser, como se tivesse esquecido onde me encaixo nessa bagunça toda. Talvez tenha me perdido no meio do caminho, ou quem sabe tenha percebido que não tem um destino certo pra tudo isso. Eu sou tipo uma sombra, só dando uns passinhos na beirada do meu próprio ser. Às vezes, me sinto um rascunho mal acabado, uma música que não consegui compor. As páginas em branco parecem pedir um desvendar, um jeito de desembrulhar o mistério que me habita.

⁠Em algumas noites, me vejo e me sinto como se estivesse diante de uma estranha, como se a pessoa que percebo de volta não fosse realmente eu. É um sentimento desesperador, como se eu estivesse à deriva em um mar de incertezas, longe da minha essência. E a noite que muitas vezes se torna minha confidente, quando as palavras fluem de mim como se fossem a minha única verdade. Escrever é o meu refúgio, uma linha que me conecta com partes de mim mesma que parecem ter se perdido. Há dias em que o tempo parece uma prisão, como se estivesse inerte no limbo, assistindo ao mundo girar enquanto eu permaneço parada. Levantar toda manhã se torna uma batalha, uma luta contra uma força invisível. Às vezes, a angústia parece um monstro gigante, que exige cada grama de mim, e degladeio todos os dias para permanecer viva. É uma luta constante, mas sei que enfrentar essa batalha me enfraquece a cada dia, ja me sinto exausta.

⁠As palavras e as conversas, antes tão urgentes, agora se tornaram ecos distantes. Uma serenidade silenciosa se instalou em meu coração, e encontrei conforto na quietude do meu próprio ser. Levantar a cada manhã tornou-se uma batalha íntima, uma jornada de superação diária. Cada amanhecer é um triunfo sobre a inércia, uma prova da minha resiliência frente à luta silenciosa que travo comigo mesmo.

⁠Na solidão, encontro um oásis na música. Fecho os olhos e me transporto para os bosques, sentindo a brisa acariciar meu rosto, enquanto as alvoradas pintam o horizonte. A areia fria toca minha pele, e o céu se entrelaça comigo, como um abraço caloroso. Os dias antes cinzentos se tingem de vida, e a música se torna meu refúgio, uma sinfonia que colore minha alma. - Emilia Ferreira

⁠⁠O questionamento é a primeira ansa num momento inerte. Sabemos que nossos pensamentos se baseiam no que experimentamos, nada se vincula se não faz parte de si, mesmo que seja difícil, você engole, e pra mim, parece uma incessante e intragável água laminada, suave e lacerante, que não me deixa respirar, que me enche e me fere a todo estante, minha mente parece uma lacuna que se enraiza sementes de desespero e traumas, se espalham e se instalam a vértebra e toda linha coronaria, e o que alimenta-o são suplícios, é o que me permite a respiração umbrática, tudo aquilo que meus olhos ainda conseguem alcançar e desejar, mesmo que em mim já não exista nenhum anseio, o verde das árvores e o azul do mar ainda me iludem com a especiosidade deste mundo, tudo é como é, se ainda enxergo os mares e ouço os pássaros, me permito estar no paraíso natural, sem interferência humanas, e são curtos períodos onde me sinto livre e é quando posso me libertar. - Emilia Ferreira

⁠Qual preço de uma vida questionada? Segurei firme minhas dores para continuar, mesmo sem razão, e ao decorrer da minha curta existência, perdi o propósito. Mirei em focar no que me tirava a ideia negativa sobre meus dias tenebrosos, com a ansiedade a tomar todo tempo atmosférico de mim, sonhava com o prado e o calor sutil percorrendo meu rosto, nos campos nirvana, pensar no que me confortaria, me desviaria de toda pungência do meu ser, calibrando com ilusões, creio que foi o que me sustentou tanto tempo, pois não há esperança em mim, mas o imaginário me ampara.

⁠Em todas as nuvens que já passei, a que mais me alcançou se nomeava letargia, e se findava a mim como uma corda firme e magnética, nada vaporosa, apenas incompressível a uma resposta á procurar razão, e mesmo que eu sonhasse com a liberdade, ela não me soltava, e a cada minuto naquela altura e dentro desta nuvem, meu ar era escasso e minha visão se encurtava, já não via beleza, já não via sentido, e aos poucos aceitei como parte de mim, mesmo sabendo que a qualquer momento ela me mataria, não tive culpa de chegar a este cenário umbratico, mas todas as circunstâncias durante o trajeto, trouxeram-na a mim, e assim, ficou até instalar-se em mim completamente, como um parasita que me tirou a calmaria e subsistência, nada mais parece me alcançar, estou convencida que meu tempo é breve, mas ainda posso imaginar a arte e a música dentro de mim, é o que me mantem resistente, mesmo que momentaneamente.

⁠Na cela da alma, meu manicômio interior, danço nas linhas tortuosas da noite estrelada de Van Gogh. A janela da percepção, outrora trancada, agora aberta para o cosmos das emoções. Minha caneta, pincel da mente, traça constelações de palavras que desvendam a loucura em sinfonias de tinta e papel. Entre as sombras da depressão, encontro a luz das estrelas, transformando o caos interno em um universo poético. Em cada traço, ressoa a liberdade de expressão, um grito de esperança na escuridão da alma.

⁠Sinto-me como se meu coração não pulsasse mais, como se eu fosse uma máquina com limitações, constantemente à beira de me ferir. Parece que perdi a capacidade de sentir, enquanto toda a dor se acumula em meu ser, sufocando-me emocional e psicologicamente, apertando meus sentidos em um vórtice de angústia. Já não respiro como um ser humano, apenas sobrevivo com respirações superficiais, enquanto o mundo ao meu redor perde suas cores, mergulhado em um branco simulando o além e o negro das noites insones. Não suporto mais o odor da morte, nem a pressão e dor infligidas por outros. Por que devo sofrer tanto, odiar meu próprio corpo, não reconhecer a imagem refletida no espelho? Sinto que pouco de mim restou, que a amargura ameaça tomar conta, embora eu lute para não me deixar corromper. O medo de me tornar o monstro que construíram em mim, através de negligência, humilhação, perseguição, exploração, chicotes e palavras cruéis, é constante. Sou uma criança ferida, dilacerada dentro de um corpo adulto, uma adolescente depressiva perdida em seu quarto, com perspectivas frustradas em um corpo adulto. Não sei mais além da carga de dor que carrego, não sei o quem eu seria sem todo esse peso sobre mim.

⁠Neste triste adieu, as sombras do vazio se entrelaçam, como folhas de outono caídas, sem destino certo. A solidão, um espectro voraz, dança ao redor, enquanto a ansiedade tece uma teia implacável, sufocando a alma. No silêncio da ausência, percebo que a solidão mata lentamente, como um veneno sutil que se insinua nos recantos da existência. Que os ventos da vida levem consigo os ecos desvanecidos de um coração que agora bate solitário, em meio a uma sinfonia de memórias dolorosas. Adeus, como uma nota melancólica, ressoa na partitura da despedida, onde a esperança se despede, deixando apenas a melodia triste da saudade.

⁠Com fragmentos de mim mesma, existe um caos onde um espelho se torna o meu abismo insondável. A visão de meu reflexo desencadeia uma tempestade interna, com borboletas agitadas percorrendo cada fibra do meu ser, sangrando os vestígios do desgosto alojada em minha alma. Perdida em um limbo interminável, anseio ser apenas ossos, despida de tudo… para aprender a me amar, ou talvez me forjar em ferro, para suportar a pesada carga que carrego.

⁠Em meu ser habitam borboletas; sou um esqueleto onde a carne se agarra teimosamente. O espelho, meu adversário inclemente, reflete os vestígios do que penso ser tristeza, expelidos em náusea. Transformo-me em um abismo de desejos, mergulhando no turbilhão de culpa, onde o que entra, borboletas querem expelir.

⁠Em meu íntimo, ressoa a força de um leão indomável, embora este coração valente se desfez em funerais de borboletas. Meus olhos fatigados narram o tempo que resisti, sustentados pela esperança de um novo amanhecer. Vivo sob um céu nublado, onde a claridade é rara e a sobrevivência, um ato de fé. Mesmo sem vontade, continuo a correr; mesmo sem forças, encontro formas de me erguer.

⁠Navego por mares de incerteza, onde cada dia parece me levar de volta ao mesmo porto. O futuro, velado em névoas de fracasso passado, contrasta com a visão sempre mutável. As pessoas, movidas por seus próprios interesses, negligenciam a existência do próximo. A vida e os outros me arrastam para abismos dos quais nunca deveria ter emergido, onde a liberdade é apenas um sonho fugaz para os aprisionados por seus traumas. Não há espaço para especialidade, apenas para dedução; aquele que desafia, sobrevive. Para quem conhece o ciclo incessante do naufrágio depressivo, não há escapatória: as cicatrizes continuam a verter sangue, lembrando-me da profundidade das feridas sempre visíveis e expressivas.

⁠Quando me entrego à música, ao clássico em sua essência mais profunda, minha mente se torna uma dança etérea, suave ao ponto de sentir meu corpo levitar entre nuvens e estrelas. Em devaneios, vejo duelos de esgrima em um vasto tabuleiro de xadrez cósmico, onde duas peças movem-se em como um inveterado balé. Sonho com estrelas tão pequenas que repousam na palma da minha mão. Minha mente vagueia por mundos repletos de luzes macromáticas e melodias transcendentais, onde serenatas ressoam em calçadas de pedra. O aroma do café numa tarde ensolarada se mistura à brisa que também trás maresia. Consegue perceber a sinfonia de sentidos e significados?

⁠Embora meus sonhos se voltem para o amanhecer, minha existência permanece envolta em sombras. Minha razão de respirar é tão fugaz quanto a essência do vazio, um enigma inconstante. A cada reflexão, sinto o tempo deslizar como areia, uma contagem regressiva é o que me parece, como segurar uma vela na escuridão, sabendo que sua chama se extinguirá, é o reflexo da minha mente em constante jogatina.

⁠Às vezes, as coisas parecem nos tocar como brisas, invisíveis e passageiras; mas há momentos em que, mesmo sem darmos permissão, elas invadem e se enraízam. Como o musgo que encontra a rocha e nela se fixa, assim é o que, em silêncio, se deixa afetar. Porque, no fundo, o segredo não está naquilo que desejamos ou não que nos atinja, mas no quanto de terreno fértil carregamos dentro de nós. A terra, por mais que queira, não escolhe as sementes que nela repousam. Só resta acolher, mesmo que o afeto e o efeito venham de onde não esperamos. As coisas nos afetam, talvez, porque estamos sempre com as portas entreabertas, porque, como espelhos d’água, não temos como evitar os reflexos que o mundo projeta em nós. No fim, a profundidade com que algo nos afeta revela mais sobre o espaço que guardamos em nosso íntimo do que sobre o peso desse algo em si. É a abertura do nosso coração e a receptividade de nossa alma que desenham o limite do que deixamos entrar.

⁠Às vezes, o impulso que nos mantém de pé é apenas o reflexo automático da sobrevivência, um coração que seguramos firme, como se temêssemos deixá-lo bater livremente. Entre a insônia que grita e o sono que seduz ao infinito, entre o desejo e a ausência dele, entre a letargia e a dor, travamos uma guerra silenciosa entre mente e corpo, razão e cansaço, presença e vazio. E, ainda assim, a vida nos enxerga, mesmo quando nossas pernas vacilam à beira do abismo, prontas para se entregar ao desconhecido. Mas por quê? O que me prende ao agora? O que, no âmago desse caos, ainda me move a estar aqui?