E do busão cada um desce na sua estação, rostos cinzas e coloridos se perdem na multidão... Uma multidão individual, cada um no seu mundo atual, presos e soltos na correria do mundo novo. Os pássaros já parecem não existir em meio a fumaça da poluição e eu expectadora dessa vis…
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E do busão cada um desce na sua estação, rostos cinzas e coloridos se perdem na multidão... Uma multidão individual, cada um no seu mundo atual, presos e soltos na correria do mundo novo. Os pássaros já parecem não existir em meio a fumaça da poluição e eu expectadora dessa visão... Subjulgando a possibilidade de ser diferente da população, presa na concepção de nada ter sido em vão. São Paulo é louco Jão.