Frases de anandayasmin

⁠Todas as lágrimas que, por longos três anos, guardei, vêm à tona agora — de uma vez só. Receio que nem todos os lugares tenham um banheiro onde eu possa chorar escondida. Foram tantos meses engolindo o choro que, a qualquer momento, um gatilho vindo do fundo do meu ser pode me desabar de dentro para fora. Sei que, daqui a alguns anos, vou olhar para trás e pensar que meu sofrimento foi prematuro, que ainda dava tempo. Mas eu não quero chegar até lá para viver o que acabei de narrar. Quero olhar para trás e perceber que sofrer foi necessário para crescer. Que a frustração com a realidade me moveu, de verdade. Quero, com todo o meu ser, olhar para trás e ter orgulho de mim — por ter ficado, e por ter escolhido seguir.

⁠Sonhar cansa. No auge dos dezoito anos, sonhando com a mesma coisa, já não restam esperanças de que um dia se torne realidade. Sentir-se inútil, velha demais para tentar — ainda que, no fundo, seja apenas uma distorção. Entretanto, a pressão despenca sobre você como um navio de toneladas, de uma vez só. Uma implosão debaixo d’água. Tudo irrita: as pessoas privilegiadamente ingênuas, moldadas por criações brandas e seguras, que subestimam seus problemas, seus sentimentos. E como dói… a cabeça, os olhos, a barriga, o coração, o apêndice, as costas, os nervos, as pernas, a respiração. Dói existir.

⁠"Pra pelo menos ter esperança de que eu possa ter um futuro bom e feliz. Mas é imprevisível, e essa minha curiosidade, ansiedade pelo futuro vai acabar me tirando ele. Eu espero um dia virar uma página em livros filosóficos, mas não saberei se isso vai ser possível se eu não ficar aqui para descobrir."

⁠São tantas palavras que cuspo da minha mente na esperança de aliviar meu pensamento, mas na mesma velocidade que limpo, tudo já se suja. Palavras me salvam, me contagiam, e o conjunto delas se forma num sentimento que arranquei de mim. Sim, arranquei. Porque dói. Tudo dói, e nessa distância da minha sobriedade já perdi o caminho de volta. Existe uma faísca de esperança de ser tão boa quanto já fui um dia, mas algo me diz pra olhar para frente e não para trás. Porém, o futuro é escuro. Preciso chegar até ele, acender uma luz para descobrir o que ele esconde. Mas isso não parece conveniente para mim. Temo me tornar alguém pior, ou ficar pior, e ao invés de subir, só descer — andando para frente. Mas e se eu não andar? Nunca fui de me arriscar, porque na mesma possibilidade de dar certo, pode dar errado. Eu sou forte, mas não sei se o peso que a minha mente irá me colocar caso eu saia da linha será algo que posso aguentar. Existe a possibilidade de ser um novo PR que irei bater, ou talvez o peso me esmague de uma vez, e acabe com o sofrimento de vez. Possibilidades, riscos, e se...

Nunca lerei meus poemas para ninguém. Somente aqueles que a dádiva do amor pela arte for cultivada pelos mesmos terão acesso a sentimentos tão profundos. Se, por um acaso, tamanha audácia caia sobre mim, saberei que "nunca" é tempo demais, que pode existir um tempo onde as pessoas serão mais cultas, sensíveis na medida certa, que levarão com seriedade algo tão profundo como poemas. Enxergarão quão raro é — e belo — ser capaz de se expressar por trás de palavras enigmáticas. Se expressar com palavras... Se um dia tamanha audácia caia sobre mim, e os tempos forem os mesmos, saberei que meus sentimentos estarão protegidos por trás do véu da interpretação. Só aqueles que cultivam o dom do amor pela arte terão o privilégio de entender minhas palavras, e enxergar o que há além delas.

"Pra quem tem fé, a vida nunca tem fim." Eu falo sobre a vida para mim mesma, E sempre que tenho, sequer um segundo para não pensar em nada, Me questiono: o que é a vida? O que é estar vivo? E qual o sentido disso tudo? Por que tem fim? Falo de vida, de como vale a pena viver pelas coisas boas, Mesmo elas sendo pequenas e mínimas. Tudo pode estar horrível agora, mas, como eu, Prometa sobreviver e viver pelos detalhes que fazem você feliz. Viva pelas músicas que te dão prazer ao ouvir, Viva pela companhia de alguém que você gosta, Viva pelo hobby que te faz feliz, Viva pelas sensações. E sim, vale a pena, eles vivem por você, viva por eles também. O que seria das músicas se você não existisse para sentir prazer em ouvi-las? O que seria daquele pobre ser, sem você para desfrutar de sua companhia? O que seria dos seus hobbies, sem você para executá-los e chamá-los de "meus"? O que seria dos sentimentos, sem você para senti-los? Viver vale a pena sim, a vida é bonita sim, é cor de rosa sim! Você enxerga a vida do jeito que quiser. E essa é a graça, você tem todo controle. Sinta, respire, ouça, olhe, VIVA! Quando menos esperar, você vai perceber que já está de luto pelo fim, e não mais desejando antecipá-lo. "Pra quem tem fé, a vida nunca tem fim."

⁠Algumas Pessoas São Como Anjos Acredito que, em vida, existem sentimentos fortes demais para partirmos sem senti-los ao menos uma vez… se formos merecedores da verdadeira felicidade, nem que seja por um segundo. Algumas pessoas são como anjos em nosso caminho. E mais bonito do que amar alguém, é se sentir verdadeiramente amado. Nem sempre o amor nasce nas melhores circunstâncias, nem sempre está claro por que o destino decreta que somos merecedores de tanto. Mas um dia… alguém me amou. Um dia eu me senti amada. Não me senti boba pelas palavras, nem precisei temer ser quem eu sou. Alguém amava tudo em mim: as virtudes, os defeitos — e os via como defeitos, mas me amava mesmo assim. É incrível como alguém me amou antes mesmo de me tocar, e foi paciente… como só anjos sabem ser. Um dia, alguém me amou. E embora os sentimentos não tenham se alinhado, eu fui feliz. Porque algumas pessoas são anjos… e na minha vida, ela foi um.

⁠Desde que te conheci, fiquei fascinada. É difícil explicar, porque não se trata apenas da tua aparência — embora eu precise admitir: existe algo quase hipnótico em você. Cada detalhe seu parece milimetricamente perfeito, como se tivesse sido desenhado com uma precisão absurda. E eu, que já te desenhei algumas vezes, posso dizer com certeza que foi um privilégio ter a chance de observar cada detalhe do seu rosto, conhecer teus traços, teus contornos, a nuance da sua expressão. Se eu soubesse desenhar corpos, seria outra honra. Não por vaidade, mas pelo desejo sincero de prestar atenção a cada parte sua, como quem contempla uma obra-prima moldada com cuidado e reverência. É claro que falo disso com um olhar artístico, como qualquer artista faria. Sem sombra de dúvidas, todos nós nos regozijamos ao nos deparar com algo tão visivelmente belo. Mas o que mais me toca em você vai além da estética. Existe um tipo de beleza que não é só física — é uma imensidão que transcende o que os olhos veem e atinge algo muito mais profundo. E você carrega isso. É encantador como a magnitude da sua aura transborda e invade o ambiente, deixando tudo mais agradável e interessante. Você é como um livro, cheio de conteúdo, e olhando pela capa, tem um mistério que provoca em qualquer um uma vontade absurda de lê-lo, descobrir mais. Às vezes, a gente se encontra em um daqueles momentos raros onde o tempo desacelera e a conversa flui, sincera, leve, profunda. E eu aprendo tanto com você. É incrível como, quando paramos pra trocar ideia, a gente realmente se encontra ali, num instante que parece fazer sentido. Não tem superficialidade. Você desperta em mim uma admiração singular, daquelas que não se pede, não se provoca — simplesmente acontece. E um dia, quero ser pelo menos metade do que você é, se puder absorver só uma fração dessa força que você carrega, já vou me sentir mais inteira. Continua vivendo tudo com essa intensidade absurda, essa luz que te faz ser quem é, e não deixa que nada nem ninguém apague esse fulgor. Que a vida te leve longe, mas que sempre sobre tempo pra gente treinar junto, conversar mais, e ter esses momentos que, sem a gente perceber, viram memória boa. Audaciosamente, de: Ananda para: Minha musa inspiradora (MN)

⁠Eu acredito que o olhar de cada um carrega sua verdade silenciosa, carrega o "eu verdadeiro" de si. Eu te vejo, eu enxergo além das barreiras que sua imaginação pode estabelecer, sou capaz de entrar no seu universo penetrando apenas no seu olhar. Me faça querer te desvendar, e eu lhe desvendarei. Me faça pensar que você merece meu tempo, que até longe pensarei em você. Não esconda nada, mas não precisa falar, basta um olhar, que eu saberei. Basta um olhar, e eu conhecerei o sentimento que habita dentro de você. Posso ser capaz de tocar o que não é sólido, e ouvir o que não é dito. Sinto seu gosto pela vida, é doce, amarga, acho que tem gosto de café. Olhe para mim, que eu olharei para você, viajarei no seu mundo, e se for capaz, permito que você viaje no meu, até que ambos viremos um só, um só universo. Puro. Onde os medos se dissolvem, e só restam os olhares que se entendem, as almas que se reconhecem. Entre nesse transe comigo, o mundo é sombrio, nosso universo é mais bonito.

Poema Poemas são sentimentos, e isso não é segredo para ninguém que escreve. Mas sentimentos vão e vêm o tempo todo, e, quando os mesmos se vão e um poema fica — um poema intenso demais — eu luto contra a vontade de apagá-lo. Parece clichê e, dependendo do sentimento que vem em seguida, superficial ou profundo demais.

Sonhos Guardados na Pele "Você é assim, um sonho para mim" 2:33 Você foi fulgor na minha vida lúgubre. A forma como você existe, mal sabe o estrago que faz em mim. Sua beleza me hipnotiza, e eu me perco em cada detalhe, como quem se afoga devagar e gosta da sensação. Você me causa... uma ânsia visceral que arrebata o lado mais obscuro da minha mente, me acende feito lâmpada, e eu gosto. Não é sobre beleza, basta você estar. Teu ser me fascina, como cada detalhe tem seu lugar, como tudo se encaixa, como a doçura do seu olhar abissal me golpeia de forma baixa. Não vou admitir que você é perfeito, seria clichê. Mas os perfeccionistas se regozijam ao te contemplar. Não admito que sou perfeccionista, mas meu olhar busca incessantemente a harmonia em cada linha, em cada curva, em cada nuance e encontro em você. Você é um sonho, não porque está longe, mas porque, mesmo perto, parece irreal demais pra tocar. E talvez seja melhor assim, porque alguns sonhos são mais bonitos no segredo, guardados na pele, vividos em silêncio, como se fossem só meus.

⁠Uma vez ouvi: "Gostaria de arrancar seus olhos, seu rosto, colocar no lugar dos meus, para conseguir ver o mundo do mesmo jeito que via antes, voltar naquele tempo [...] Temos a impressão de que os olhos são responsáveis, de que são eles que nos fazem enxergar e trazem o sentimento daquele contato — mas é uma mentira. A gente acha que é o espaço; achamos que, se voltarmos para aqueles lugares, os sentimentos retornarão. Achamos que, ao voltarmos para os mesmos lugares, vivermos as mesmas coisas, tentarmos repetir aqueles momentos, o sentimento vai permanecer ali, que vamos reencontrar aquilo — e, quando chegamos lá, nos decepcionamos. Isso mostra a mentira do tempo, porque o tempo se disfarça de espaço. Buscamos algo no espaço, naqueles lugares, buscando o mesmo sentimento, mas percebemos que, mesmo os espaços continuando ali, iguais... E é isso que nos machuca: olhamos para uma casa, e é a mesma casa — mas não é. Porque o tempo passou. Esse sentimento que buscamos, esse reencontro, é um sentimento que o tempo leva." — quebrando a caixa O tempo é a coisa mais difícil de ser explicada. Mesmo um segundo consegue mudar nossa vida — basta um segundo para "aquele lugar" não ser mais o mesmo. Machuca, mas tem seu lado positivo. Nem sempre o sentimento que você cultiva sobre determinado espaço é bom; a vantagem do tempo é que ele mudará isso. No caso dos momentos bons que o tempo levará — são momentos. São passageiros. E isso nos faz valorizar cada detalhe em determinada situação, porque todo momento é único, tem tempo limitado, tem sentimento específico. E isso é bom. Tudo que dura mais do que deveria perde seu brilho. Provavelmente, aquele momento em sua memória não seria tão bom se, toda vez que você voltasse naquele espaço, naquele lugar, sentisse a mesma coisa. Existe algo poético no fim. Existe algo poético no que tem fim. Não culpe os olhos. São eles os responsáveis pelo silêncio nostálgico, estranhamente triste, das suas memórias fotográficas. Com eles vemos o mundo — mas o que sentimos ao olhar vai além do que é visível. Eles são parte da forma como vivenciamos o tempo e as emoções.

⁠Eu, a Caneta e o Vazio Sempre achei que a razão pela qual escrevo era colocar meus sentimentos em palavras — assim, sem compromisso, sem obrigações. Só para me sentir liberta de algo que talvez eu guarde sozinha, para mim. As palavras foram a forma que encontrei de não me afogar em sentimentos desorganizados. Mas hoje está tudo uma bagunça. Misturei obrigações com minhas poesias. Gastei palavras demais porque alguém, um dia, me fez acreditar que eu devia essas palavras a ela. E hoje, me faltam palavras para expressar o que sinto. Mas eu não julgo — a escolha foi minha. Hoje, vivo com as consequências. Consequências da escolha de, um dia, ter colocado alguém acima de mim. Estou me afogando — Afogando na insatisfação de minhas frases e textos não superarem minhas expectativas como antes.

⁠Quando o Presente Vira Lembrança Enquanto estamos no presente, não percebemos o quão bom é viver aquele momento de alma e corpo — às vezes, um simples instante com alguém que você ama de verdade. O tempo passa e, quando se vê, já se foram dez anos desde que você deixou de ser criança. Já se foram dez anos desde o último momento com aquela pessoa. Já faz tempo que você não aprende algo novo com ela. As circunstâncias não são mais as mesmas. O amor não esfria, mas os momentos se tornam lembranças — e nunca mais se tornam reais. Você já não sabe o que é lembrança e o que é imaginação. Passaram-se vinte anos. E já faz cinco anos que você não a(o) vê, não a(o) abraça, pelo menos. Ela(e) já não vive no mesmo mundo que você. E quando você, em sua rotina livre de muitas emoções, se dá conta… Percebe que já esqueceu a voz deles, as risadas, os momentos. Tudo o que eles faziam por você. Você já não lembra que os amava de verdade. Nunca sequer prestou atenção que ainda dava para amá-los, demonstrar o amor — mesmo que as circunstâncias não conspirassem a favor. Pode não ser tarde demais, mas lembre-se: nada é para sempre. “O pra sempre, sempre acaba.”

Sol que Ama a Chuva ⁠Ela era como o sol As outras estrelas não se igualavam à luz dela. Genuinamente feliz. Seus sentimentos eram poesias, e pinturas — fossem elas em seu próprio corpo ou em uma parede qualquer. Sua arte era sua beleza, que era cada vez mais realçada pelas pinceladas que ela mesma fazia questão de dar. Era consciente de que esculpir seu corpo doía na alma, mas ela não tinha medo de deixar sua obra mais bonita: seu corpo, seu templo. Ela não precisava de admiradores; a própria admiração já era mais que suficiente. Sua beleza se assemelhava às mais lindas rosas, às mais verdes florestas. Ela era sol — mas dias bonitos, para ela, eram dias nublados, chuvosos e escuros. A natureza era sua inspiração, mas ela morava na cidade, onde dificilmente era possível avistar uma árvore. Ela era como as estações: alegre, iluminada, fria, colorida, vasta... Ela mudou. Seus interesses ainda são os mesmos, porém ela se perdeu — e não é capaz de se encontrar mais. Ela só quer paz.

Razões Poéticas para Viver ⁠Em meio a tanta correria, a vida te presenteia com o dom de ver beleza em detalhes simples. Em meio a tanta correria, você encontra razões para querer viver. Sentir a vida é arte, os momentos são arte, os risos são arte. Esqueça as circunstâncias — se você viver das circunstâncias, nunca será feliz. Se for detalhista com as coisas erradas, irá querer morrer. Ver maldade e tristeza é fácil. Se quiser uma razão poética e extremamente linda para querer viver, apenas sinta a vibração dos detalhes. Os detalhes te farão feliz.

Potencial Submerso ⁠Você é um mar de águas claras, cheio de peixinhos, pedras brilhantes, água fresca. Mas está em uma caverna, escondida. Quando o mundo se revolta, você se encontra com o sol — mas te encontram também. E te sujam. Não deixam você ser quem você é. Não deixam sua beleza se exaltar, muito menos aproveitam sua água fresca. Matam seus peixinhos. Te enchem de lixo. Você simplesmente não consegue ser o melhor de você. Não consegue ser você mesma. Você tem tanto potencial...

Do Amor que Foi ao Amor que Sobrou ⁠Pobre amor genuíno, tão desejado, tão admirado — coração corado, vivo e cheio de amor para distribuir. Secou. Te sugaram. E agora sobrou um coração frio e narcisista. Não te sobrou amor para distribuir, porque você o gastou em si mesma. Fez certo. Mas seu amor verdadeiro ficou com os restos — restos que você não gostaria de lhe dar, porque são restos. E ela não merece restos.

⁠Perigo doce A cada segundo, a magia que você lançou em mim se espalha como fogo lento, invadindo cada canto da minha mente. A cada segundo, eu te desejo mais perto. Perto o suficiente para sentir sua pele, seu calor, o ritmo da sua respiração misturando-se à minha. Olhe nos meus olhos — de perto. Perto o bastante para enxergarmos o universo que existe em cada detalhe. Me permita te tocar. Te sentir sem pressa, sem barreiras, sem medo. Já não posso esperar. Nunca imaginei desejar algo com tamanha urgência. É insaciável, é desesperado, é perigoso. Você despertou em mim algo adormecido. Você me libertou. Mas também me expôs. E agora… eu estou em risco. Mas não recuo. Porque te querer assim me faz me sentir viva.

As Quatro Estações de Nós ⁠Seus olhos eram como a primavera, seu brilho fazia meu coração se abrir, assim como as flores desabrocham ao toque da luz e as árvores renascem após longos outonos, Sua pele era fria como o gelo, era como neve branca que prevalece ao inverno. Nós tínhamos uma química quente como o verão. Mas, no fim, fomos outono. Caímos como folhas secas, e o que era “nós” virou chão. Morreu. Pois agora, duas almas são condenadas a vagar por esse mundo vasto, até encontrar a primavera no olhar de outro alguém, e renascer novamente.