Nenhum poema se faz de matéria abstrata. É a carne, e seus suplícios, ternuras, alegrias...
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Nenhum poema se faz de matéria abstrata. É a carne, e seus suplícios, ternuras, alegrias... num reino mais duro do que rocha da esperança mais duro do que a nossa frágil carne, nossa atônita alma... Não há poema isento. Há é o homem. Há é o homem e o poema. Fundidos.