E a Arte é o que sobra do desespero. A complexidade camuflada em cores quentes, o ápice, que quando exposto faz os olhos congelarem e os batimentos pararem; alucinados; tão completo que se torna capaz de entregar-se à vida, à ardência, ao desejo. É o quê não existe, mas que pode ser tocado: Perfection.
No pensador.ai desde
Os pesares levaram minha essência, minha verdadeira poesia está presa no óbvio.
Algumas luzes, pouco azuis, ofuscam meus olhos agora. Não me atrevo a ultrapassa-las, seria uma queda branda demais para sossegar meu ego. Talvez eu não tenha dito, mas procuro um precipício em você: Algo como o prazer e o desespero.
E embora eu possua apenas dois gelos e um copo d'água, quero te convidar para um jantar em minha sala de estar. Não quero expandir meu olhar nem capturar sua expressão: Nossa relação será sólida. As taças continuarão no armário enquanto não houver amor: Guarde este vinho, não se…
E embora eu possua apenas dois gelos e um copo d'água, quero te convidar para um jantar em minha sala de estar. Não quero expandir meu olhar nem capturar sua expressão: Nossa relação será sólida. As taças continuarão no armário enquanto não houver amor: Guarde este vinho, não será preciso.
Busco um equilíbrio que tire totalmente minha razão, mas que ao mesmo tempo me certifique de que era exatamente isso o que eu procurava.