A brisa noturna que toca o meu rosto, é sinal de tristeza, é sinal de desgosto. o ar que eu respiro é um ar inflamável, que me lança de açoite de encontro a um rochedo que se oculta na noite.
No pensador.ai desde
Aos amigos ofereço o meu escudo aos inimigos, o fio da espada.
Armas que se chocam, fogo que consome, no fragor da batalha o terror e a hecatombe. O metal corta a carne, lâmina a trespassar o corpo do inimigo que se deixa apanhar. Coortes que atravessam mais um campo de batalha, e o sangue molha a relva e a morte se espalha.