A complacência de deixar, é a vereda da que mais fere O desgosto das palavras é o egoísmo de não falar Um ato desmancha tudo juntamente com a frieza O não querer saber é muito sutil Sutil só quando não é uma mágoa Por vezes tentei falar, mas por vezes não consegui Não é o que você está pensando Mas sim o que eu senti Um "por que" não foi perguntado Só pensamentos foram criados Pensamentos que estão errados Mas ainda sim não houve um "por que" perguntado
No pensador.ai desde
Se alguém me perguntasse: Você consegue descrever a palavra "amor" em outra palavra?, eu sabiamente responderia: Sofrimento.
Então caros amigos, alguém é capaz de me dizer o que é AMOR? Nem a mais sábia pessoa saberá dizer concretamente o que é esse bicho de trocentas cabeças.
Em meio a grande solidão e desespero, ele sobreviveu.
Cicatrizes, cicatrizes de raiva, cicatrizes de ódio, cicatrizes de rancor. Essas são as melhores cicatrizes. Pois toda vez que a marca é observada, a própria pessoa se lembra do ódio sentido todas as vezes. E como fim a luxúria predomina.