Frase de Celso Roberto Nadilo
as horas passam de maneira que a dor no peito seja apenas a pena que escreve, o manuscrito que de certo não importa a ninguém, com tantas virtudes oriundas de um mundo de oportunidades. a imensidão de uma nova fronteira. reciproco sentimento que vaga pelo tempo. a pena foi para sendo marco do tempo o escrito se desfez com o descaso... o fogo consumiu. o autor imortal se tornou pó... dentro de tantas autorias seu vulgo abrupto se desretratou no ato da opera um mar desatino... furtivamente as palavras torna se poeira ao vento, sem destino ou origem no desastre somente o que necessário. para continuar a existir num contexto estando palavras lindas momentaneamente é um relato junto ao momento da certeza a separação se denota o lapso do tempo... as lagrimas que escorreram as facetas que foram encoberta por um instante que a história se apagou num incêndio de descaso. a solidão ganha formas num abito que uma calça torna se uma obra de arte, bem com redenção momentos são descritos... no desatino operas são a destreza de viver. nesse âmbito o ressarci torna se desculpas... tudo que acontece torna se parte do perdão, dando versos repercussões atos de esquecimento, puramente o espaço da ausência é devido ao mundo desconexo. escrever uma redação e ser observado e avaliado por mérito por uma questão de ser, de que aprendi... nada mais que se foi um termo que tempo levou. a formação torna se obsoleta nesse descaso. desato meus pensamentos neste mundo digital, diferentemente se encaro o futuro como o passado. um grito parece o nada, correr e mais nada. então uma folha de papel em branco. uma vida depende outras vidas, se ainda nem nasceu ainda uma vida, desastre para um único encontro da realidade da tristeza em objetivo. palavras reeditadas e somadas em alguma parte e tal vez seja o passado que esteja sendo escrito nas distorcidas sintonias que descrevo, em situações de pequenos textos na maresia da teima. reluto os sentidos para bebedeira e a ressaca se perde na solidão, tudo que é feito em momentos de sobriedade, as correções do espaço a falta de dinheiro. e o tempo perdido a falta de saúde se renovam com falta de amor.
No pensador.ai desde