A poesia dos dias sem sol. A melancolia das nossas dores de estimação. A fé indômita nas coisas que não possuímos ou vemos. A indulgência aos nossos próprios crimes. E ao paradoxo humano que ora nos santifica, ora nos dignifica ao fogo.
No pensador.ai desde
Todo mundo possui um lugar secreto. A sorte de alguns é repousar-se dentro de si, enquanto a desgraça de outros é viver aprisionado a superfície de outro alguém.
Sempre compreendi os estranhos, que acordam de mau humor, que oscilam de temperamento, que, ora açúcar, ora veneno... Minha reticencia fica por conta dos que atacam sorrindo, que não descem do salto, e que tocam superficialmente. Tenho medo de quem tem uma cara só. Que espécie…
Sempre compreendi os estranhos, que acordam de mau humor, que oscilam de temperamento, que, ora açúcar, ora veneno... Minha reticencia fica por conta dos que atacam sorrindo, que não descem do salto, e que tocam superficialmente. Tenho medo de quem tem uma cara só. Que espécie de diabo sustenta algo assim; numa raça onde a emoção, mais que regra é uma condição humana?
Quando descobri que os acontecimentos de agora, explicavam e muito, os que, outrora me pareciam insolúveis, pude sentir a paz que eu mesma me roubara.
Aproveito o tempo como alguém que têm pouco tempo. Mantenho a calma somente dentro de mim, do lado de fora, corro até a exaustão. Carrego o direito de me aproveitar.