Frase de Moacir LuÌs Araldi
Perdeu A casa caiu! Era o grito que mais temia ouvir. Contudo, agora era real. Ali estava. Algemado e com o rosto colado ao chão. Perto das humilhações que enfrentaria dali pra frente, capitão Nascimento se tornara humilde e doce em sua imaginação. Na cela 35 do presídio central viu-se em Dois Rios escrevendo “Memórias de um Cárcere”. Via alguns companheiros tomados por moléstias graves morrendo dolorosamente numa cela nojenta e fedorentamente úmida. A sorte estava definida. Antes tivesse conseguido se exilar em outro país da América bela e generosa. Febril e dolorido passava horas detido, literalmente, em pensamentos amenos que lhe aliviavam os dias. Dos tempos da roça trouxera tão somente cicatrizes de tocos, vara de pesca e uma antiga dívida do financiamento do primeiro e único utensilio agrícola que comprou. Com o nome registrado em órgãos de proteção ao crédito e uma vontade louca de vencer tentou de todas as formas emprego digno. Com o passar dos dias via estreitar os caminhos que julgava seriam largos naquela cidade. Escola não frequentou. Mal conheceu o MOBRAL cuja única lembrança era da professora linda e delicadamente perfumada. Por dias a fio teve a mais honesta das vontades de buscar um trabalho condizente com a sua capacidade e formação. Que formação? Dura realidade. Meses depois a bebedeira passou a ser sua segunda casa e as amizades o mais influente dos mandamentos seguidos. Pouco tempo e o grupo se formou. Queria ser Al Capone no mundo criminoso. Haveria de, junto com os companheiros, criar um plano espetacular de ações geniais, lucrativas e bem sucedidas. Contudo a panela ficou sem tampa. Agora ali preso e recrutado pelo comando vermelho, garimpava um caminho de volta a liberdade. Sonhava. Contudo não foi assim. Condenado cumpriu a pena até ser liberado para a condicional. Ao sair durante o dia entendeu que as portas que antes estavam fechadas agora passaram, também a serem vigiadas por guardas armados. A liberdade virou castigo. Nada comparada a um prêmio. Trêmulo, embriagado assassinou a história. Hoje não busca mais nada. A estrada chamada vida se tornou rua sem saída.
No pensador.ai desde