Frase de Tiago Scheimann
24 Prelúdios, Op. 28, de Frédéric Chopin. Naquela noite em Valldemossa, o mundo parecia ter sido reduzido ao som da água. O mosteiro respirava um silêncio antigo, quebrado apenas pelo insistente cair das gotas — como se o céu, cansado de sustentar seus próprios pesos, decidisse chorar sobre a pedra fria. Dentro de um quarto úmido, Frédéric Chopin não dormia. O corpo frágil repousava, mas a alma permanecia desperta, inquieta, à beira de algo que não se pode nomear. Dizem que a chuva o atravessou. Não por fora — mas por dentro. Cada gota que tocava o telhado encontrava eco em seu peito, como um pulso repetido, uma lembrança que se recusa a morrer. E então, entre a febre e o silêncio, ele viu — ou sentiu — a si mesmo afundando lentamente em um lago escuro, onde o tempo não corre, apenas escorre. Gota. Gota. Gota. Não era mais o mundo que chorava. Era ele. Quando George Sand voltou, encontrou um homem que já não estava inteiro. Havia nele algo que tinha ficado naquela água imaginada, submerso entre sombras e sons. Mas sobre o piano, quase como um reflexo involuntário da dor, nascia uma sequência de notas que insistiam em cair — sempre a mesma, sempre igual, como se a música tivesse aprendido a imitar a chuva… ou a memória. Ele negaria depois. Diria que não era chuva. Que não havia gotas. Que a música não descreve, apenas existe. Mas há verdades que não pertencem ao compositor — pertencem ao abismo de onde a música vem. E naquele prelúdio, escondido entre luz e tempestade, ainda é possível ouvir: não a chuva do céu, mas a que cai dentro de alguém. - Tiago Scheimann
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