Écfora I - Rubro A fiar o rubro sobre o rubro, qual sangue vertido em sacrifício... Sangue ao chão... deitado em pó... Vertido, retorna ao que antes fora: fútil? Pueril ao vento? Vento que sopra ao sul, ao norte e aquém, mas para tão além, fugaz... Talvez sangue... ou apenas pó... Mas, para tão além, o que, na verdade, ele é?
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Abrir fonte original (abre em nova aba)Nella città VII - Dor Onde nasceram os homens, também rastejam os vermes... Dize-me, peço-te:…
Áspide Deus mora nos detalhes; o diabo, porém, nas distrações... Do alto sublime em queda, ou fuga da irídia?…
Vis-à-vis com os vis Há homens violentos mais vis que desgraçados, porque, conhecendo o fel da dor, não o abominam, antes dão-no a beber ao próximo. Que culpa há em ser ferido? Nenhuma. Que desgraça há em morar na ferida? Grande. Mas que baixeza é ter sofrido o golpe e, podendo…
Vingança de barro Se o mal que me fizeste hoje te esquece, não cuides que ao meu peito se consome;…