Frase de Eli Odara Theodoro

O ATABAQUE O toque do atabaque ensina, e cada batida é memória que pulsa. Educação quilombola é voz que não cala, é roda que fortalece identidades, ancestralidade que caminha viva nos passos de quem aprende e de quem ensina. Não é ensino que apaga, mas fogo que resiste. É legado que ecoa na terra, na palavra, no gesto, no som. Educar aqui é sobreviver, é florescer no ontem e no amanhã. Isso é Ubuntu.”

A Pedagogia do Mito O mito não mente, ele ensina em silêncio, na dança da palavra que atravessa o tempo. É raiz que fala, voz que ecoa no tambor, sabedoria que veste o corpo com memórias de cor. No mito, não há distância, há presença que guia, é lição que não se fecha na página fria. É saber do fogo, da água, do vento, do chão, um livro aberto no céu, um aprendizado em canção. Pedagogia do mito é roda que nunca se encerra, é criança aprendendo com a lua, é ancião dialogando com a terra. Na boca que conta, na escuta que floresce, a vida se torna escola, e o mito, mestre que tece.

Minha caminhada foi marcada pela sensação constante de estar “invadindo” espaços que, desde muito cedo, me disseram não serem meus. A universidade, o trabalho formal, os eventos acadêmicos, todos esses lugares pareciam sempre exigir uma performance de adequação que me sufocava. E era ali, na solidão de ser um corpo de uma negra entre tantos corpos brancos, que eu percebia o pacto: um acordo silencioso para nos manter fora, ou quando muito, sob controle. Hoje esse corpo baila dentro desses espaços por resistência, e com resistência.

SOU FRUTO QUE ANCESTRALIDADE ALIMENTOU! Bebo na fonte dos que vieram antes. E cada gole é história, é sangue, é luta. Luiz Alberto, voz que atravessou paredes e leis, plantando sementes no chão do parlamento. Luiza Bairros, que caminhou sobre pedras e flores, deixando pontes para quem viesse depois. Makota Valdina, guardiã do sagrado, que ensinou que rezar também é resistir. Lélia Gonzalez, afiada como lâmina, que cortou o silêncio imposto à nossa existência. Abdias Nascimento, que fez da arte um quilombo e da palavra, um grito que não se cala. Beatriz Nascimento, que nos mostrou que quilombo é mais que terra — é corpo, é memória que se move. Jaime Sodré, que guardou saberes como quem protege um tesouro. Rufino, que mantém aceso o canto dos que vieram de longe e nunca deixaram de chegar. Eles e tantos outros são como raízes que rasgam a terra para encontrar água. São como árvores que mesmo sob tempestade não se curvam. Eu bebo desse legado. E, ao beber, me fortaleço. Ao beber, lembro: resistir não é escolha, é necessidade. A Justiça Racial não é um sonho que se guarda na gaveta. É direito. É urgência. É agora. É ferida aberta que precisa de cura, mas também é cicatriz que nos lembra da nossa força. Eu não me rendo. Eu não me calo. Eu não me dobro. Enquanto houver tambor, enquanto houver corpo negro em movimento, enquanto houver criança negra que ousa sonhar, enquanto houver mãe negra que ergue preces ao amanhecer, enquanto houver quilombo que respira, eu estarei aqui. Com a cabeça erguida. Com os pés fincados no chão. Com a coragem herdada dos meus ancestrais. Porque eu sou continuidade. Sou memória que anda. Sou chama que não se apaga. E a resistência… é a minha forma mais bonita de amar.