Til No til não há pressa. Também não há urgência. É um sinal menor, mas que carrega pão, mãe, irmão. Sem ele, o mundo seria mais seco. Seria são demais. Seria não. Til é curva que não encurva. É nariz da língua, sorriso discreto no rosto da letra. Ninguém repara — até que falta. E quando falta, tudo desafina. Poderíamos viver sem ele? Claro. Como se vive sem o silêncio. Mas é no til que a fala respira. E a palavra se lembra de ser palavra.
No pensador.ai desde
“Deturpei meus sentidos. Chamei de amor os meus exageros e de paz minha surdez. Tudo em mim era mentira... Exceto pela dor, essa nunca me traiu.
“Deturpei meus sentidos. Chamei de amor os meus exageros e de paz minha surdez. Tudo em mim era mentira... Exceto pela dor, essa nunca me traiu. Sofrer foi a única prova de que mesmo delirando eu estava existindo.”
"Mesmo com as provas biológicas de que não existem raças, nossa sociedade ignóbil e com acromatopsia cerebral só distingue o que são pretos e brancos."
A criança antevê. Não espera a felicidade chegar para ser feliz.
"Olhando para a cruz percebo que por mais difícil que seja a situação, quem ama não desce do seu compromisso."