Há um vinho perdido, soterrado num fiapo de névoa fora da criação. Não é uva, não é sangue é memória de um tempo anterior ao tempo. Os astrólogos disseram que quem o encontrar sentirá o gosto de tudo que já foi sentido. E também o que jamais deveria ser. Os reinos em guerra não o buscam por sede, mas por fome de trono. Querem o cálice, não o conteúdo. Querem ser os que ditam o silêncio. Não beberão, mas farão com que outros se curvem ao aroma.
No pensador.ai desde
Somos materiais de grandes complexidades, porquanto somos fruto de nosso passado, das incertezas do porvir, das inclinações de nossa natureza e dos muitos traços que compõem nossa personalidade. Não há, pois, quem possa, de modo ligeiro, trazer à luz aquilo que verdadeiramente so…
Somos materiais de grandes complexidades, porquanto somos fruto de nosso passado, das incertezas do porvir, das inclinações de nossa natureza e dos muitos traços que compõem nossa personalidade. Não há, pois, quem possa, de modo ligeiro, trazer à luz aquilo que verdadeiramente somos?