Luto Com as luzes ao fogo do verão Com o jardim do meu coração aceso A chama do amor não era mais a mesma A imensidão que minha alma pertencia Era de pura escuridão Ate as tulipas mais dóceis Eram negras como o visco de meu coração.
No pensador.ai desde
O livro O livro é o refugio do escritor, É um lugar mágico,
O livro O livro é o refugio do escritor, É um lugar mágico, A cabeça de um poeta, É um esconderijo, É o mundo dos covardes que acharam a coragem, Não se empolgue ainda são medrosos atrás de uma capa. Pode-se chamar de real, mas há um medo atrás É uma historia de sua alma, mas não de seu coração. Não há como saber se é minha ou sua historia, posso ler, posso escrever, mas jamais mostrar todas as faces de um escritor. Mas ele com certeza é um medroso atrás de uma capa, ou corajoso para muitos, não se engane ele tem coragem.
Espero não perder a mágica de estar viva, A paixão de estar acordada.
QUANDO ELA CHEGAR E quando a morte chegar, O que será de mim?
QUANDO ELA CHEGAR E quando a morte chegar, O que será de mim? Uma escultura do passado, Uma obra-prima do presente, Uma vida navegante.
Eu não sei mais quem sou, Sei quem sou contigo, Sei o que é poesia,
Eu não sei mais quem sou, Sei quem sou contigo, Sei o que é poesia, Não acredito que pude ter o prazer inesquecível de invadir uma alma, e viver nos cantos mágicos, Escrevendo canções para abandonar a solidão gigantesca que vivia lá.