Frase de Poeta Urbano - 170612

Preguiça Sinto saudade da preguiça ao teu lado... Nossos corpos enroscados... Sussurros... Juras...Bobagens... Risos... Juras... Sinto saudade deste tempo... Onde o mundo parava por infinitos minutos... Era somente nosso... De mais ninguém... A infinita preguiça de não querer sair do lugar... A infinita delícia de ficar agarradinho ao teu corpo... Sentir o calor e a tua respiração... E esquecer de tudo... Esquecer de todos... Esquecer dos problemas do mundo... Os sete pecados poéticos

Luxúria Costumo... Me perder em meio a luxúria... Qual poeta não se perde... Na delícia dos corpos enroscados... Na delícia das bocas coladas... Na delícia de explorar o teu lindo corpo com a ponta dos dedos e também com a pontinha da língua... Definitivamente se luxúria... É pecado... Que eu morra... Queimando no fogo do inferno... Com certeza... Valerá à pena...Defender a todo custo... A luxúria e o desejo de ter o teu corpo a todo instante... Colado ao meu... Em um misto de prazer... amor... E luxúria... Os sete pecados poéticos

Gula Difícil, olhar nos teus olhos, e não desejá-los, por infinitos minutos fitando-me... Difícil, admirar a geografia perfeita de tua boca... E não a desejá-la colada na minha... Pelos infinitos minutos descritos acima... Os sete pecados poéticos

Orgulho De todos os meus atos... Inúmeros são e serão falhos... Mas... Sinto um orgulho de nunca mentir... Sou impulsivo... Ranheta e chato ao extremo... Falo o que penso... Sei pedir desculpas de algumas palavras ditas... Mas... Sinto um orgulho enorme... De jamais mentir... Se eu amo... É pra valer... Se não gosto... Falo na lata... Não me vislumbro por títulos... Neste mundo, ninguém é melhor que ninguém... Todos... Pecam e erram... Sentem a gula... Possuem a avareza na carne... Usufruem da luxúria... Sentem a ira no ranger dos dentes... Possuem a inveja em parceria com a preguiça que impede de evoluir moralmente e intelectualmente... Se afundam na vaidade... E no orgulho de dizer que nunca erram... Tolo é quem se esconde nas cortinas densas do orgulho... O orgulho de não aceitar a verdade... Se iludir com migalhas... Feitos os infectos pombos nas praças... Que vivem de migalhas e restos... Admito... Eu erro... Peco... Do mesmo modo que peço desculpas pelos meus erros... Alguns infantis e medíocres... Mas... Me orgulho de jamais mentir... A poesia nasce da verdade da alma... A poesia nasce dos sentimentos puros... Os sete pecados poéticos