Frase de M.H
O outono cobre o jardim com seu manto de solidão, e expressões tristes se formam nas faces dos que acreditavam. Com um olhar estático, encaram as folhas perdidas no chão, notando que também perderam o que mais amavam. A constante cromática germina no céu dos personagens, que deleitam-se em guerras, e sofrem na paz, contemplando sua velha e falsa salvação, enquanto conservam o ciclo do quadro em transformação. O inconstante procura seu ninho acromático, onde os anjos entregam-se a pecados angustiantes. Pinta o amor com sua paleta gradiente em vermelho, cujos tons há muito tempo deixaram de ser vibrantes. Marcados por pincéis finos que deixam rastros, as obras moldam-se ao meu bel-prazer. Satisfazendo-se com a opressão iminente, pois aos seus pintores devem obedecer.
No pensador.ai desde