O amor não existe. Só existe um mundo que trabalha, que vai, que volta, que ganha dinheiro, que usa relógio, que conta os minutos e os centavos e acaba apodrecendo em um buraco, com uma pedra em cima que leva o nome do infeliz.
No pensador.ai desde
Aqui a ilusão se paga com a vida.
Na profundidade da mentira sempre há algo perverso.
Gostaria de não ter memória ou de me tornar um pó piedoso para escapar da condenação de me olhar.
Uma geração sucede a outra e cada uma repete os atos da anterior. Apenas um instante antes de morrer, ela descobre que era possível sonhar e pintar o mundo à sua maneira, e em seguida acorda e começa um desenho diferente.