Frase de Marques Gouvêa
Poeiras de Marte... Cotidiano enlatado ódio preso e acumulado. Lixo químico nos jardins de nossas almas. Alarme falso o anjo no lugar errado. E atrasado segurando uma garrafa embriagado. As crianças de ninguém cujos brinquedos são as armas. A solidão como melhor amigo dos rodeados de que se diz ser seu amigo. Sem nem saber ou se lembrar o que é ser isso. O andar da direção sem frustração por tudo o que nos é empurrado. Toda essa fé na ilusão de quem sabe um dia... Mentes brilhantes criaram o brilho artificial da ilusão. Mas ainda chove desse céu ainda azul! A esperança é a ultima que morre porque morre lentamente. Mas ainda nasce flores dessas minas terrestres. E talvez possamos ir para Marte levando poeira nos pés. Nossa poeira e mais mentiras para vender jurando que você precisa ter. Guerra silenciosa destruindo o interior do ser. Rezas ao vento da ignorância e a burrice do que pensam já sabe de tudo. Correndo para ser mais e mais iguais e a auto rejeição como presente . A fila dos que não irão a lugar algum. Almas perdidas negociando outras vidas. O ultimo que se diz ser o primeiro , e as iludidas que ainda se dizem as vitimas. O otimismo que se torna conformismo. Mercadorias empilhadas e empoeiradas por serem os olhos da cara. Toda essa crença em qualquer coisa ,porém ,nunca em si mesmo. Disseram sorrindo que isso era para todos. Mas ,os convites só vieram para poucos! Ensinam a esperar ,dizer amém e a se ajoelhar. Navalhas na garganta eu ouço o grito das fogueiras! Os sem juízo que insistem em julgar. Línguas que a si mesmo se condenam. ... Pisando Agulhas e Seringas A noite chega e nem sentiu ela chegar. Sem emoção tudo é reprise e repetição. O mal estar e sem comer não dorme a dias. E o que fez com a sua vida? Já nem dá mais para entender... E ela acaba ,mas você continua vivo para ver seu próprio fim; Encolhida no final de m corredor escuro. Só ouve a morte que caminha lentamente. Em sua direção segurando um cálice de sangue. E nunca houve redenção. Com o pouco ar que ainda respira. A mesma droga de vida ...vida que vivia... Dias após dia ,pisando agulhas e seringas . E ela tinha um sorriso de menina. Ela era tudo que ela tinha. Mas só deixou agulhas e seringas. Cheirando a banheiros sujos becos , esquinas ,viadutos .... Vivendo hoje o próprio inferno que fez ontem. Atrás do céu que era no começo. Agora o reflexo pálido num caco de vidro. Outro espelho estilhaçado ,outro coração dilacerado . Respirando sangue em seus pulmões. Tentando desesperadamente puxar sua vida de volta. Se debatendo e relutando nos braços do fim. Tentei suga - lá para dentro de mim ,mas foi inútil. Já não haviam gritos na garganta ,tarde demais. Ela não viu que o poço era tão fundo. Sentia se numa caixa de concreto cercada de cegos. Que nunca viram nem sentiam sua dor. Foi se tornando tão visível e no fim tão invisível. Ela estava tão ali ,que não a viram. E só viram como saída um grande raio rumo ao esgoto. E de repente luzes e sirenes ...alguém lembrou... Tarde demais ,que a garota existiu e que as lagrimas . Secavam sem tocar o chão , A mente mostrou tudo o que havia esquecido....
No pensador.ai desde