Frase de Alexander Fabiano

🌿 Poema 🌿 Não te chamo só de avó, porque foste casa antes de eu saber o que era abrigo. Tuas mãos — costura do tempo — eram mapas que ensinavam caminhos mesmo quando o chão parecia sumir. O silêncio da tua ausência tem um peso de lençol dobrado, daqueles que ainda guardam o cheiro do sabão caseiro. Às vezes, passo por uma rua e juro ouvir teu chamado, um eco que não se cansa de procurar meu nome no vento. Se a vida fosse justa, terias ficado para ver as flores que plantei do teu jeito: enterrando a semente como quem faz oração. Mas agora as rego sozinha, e cada gota que cai é lágrima disfarçada de chuva. Avó-mãe, és raiz que não morre. Tua falta não é vazio, é presença espalhada — no café que esfria devagar, na cadeira que range sem peso, no abraço que invento quando fecho os olhos. E se a eternidade existe, sei que está nas tuas histórias que se recusam a acabar.