Hoje resolvi escrever sobre um sei lá o quê, sobre ideias com cheiro de dendê. Veio-me uma sombra de paz, espírito de luz. De longe via-se aos montes uma estrela d'água, uma história rara, um cego, mudo, surdo, morto, uma poesia rarefeita. Não era eu, era um ponto de inconformidade que rodeava o tudo, mas não era nada.
No pensador.ai desde
Não ouses despertar a maleficência do seu ser em virtude do ter. Não há motivo, causa ou circunstância maior que mergulhe-te na mais profunda nostalgia, do que o bem próprio, pelo intermédio alheio.
Não se importe com as coisas passageiras. O que é de se passar, passa como se não tivesse de existir.
Vivo de apreço, desgostos e desejos. Caleidoscópio-me entre tuas insanidades. De lonjuras por ti estremeço. Alimenta-me de tuas iras, sem elas não existo. Não se cega por acaso, me cego por amor.
Sua produção deve sempre ser alvo de avaliação exclusivamente tua e não dos demais. As vozes que ecoam no pensamento dos povos, é objeto pessoal. Os que ecoam nas palavras, é objeto do criador, não da criatura. Portanto, não o importa o que você faça, sempre haverá alguém pra dep…
Sua produção deve sempre ser alvo de avaliação exclusivamente tua e não dos demais. As vozes que ecoam no pensamento dos povos, é objeto pessoal. Os que ecoam nas palavras, é objeto do criador, não da criatura. Portanto, não o importa o que você faça, sempre haverá alguém pra depreciar o que tu produziste, pelo simples fato da incompreensão e ausência de separação, do que compete a este, ou aquele.