Inveja A inveja e uma fantasia rica, quanto, mais se veste mais santo ficam. Encontramos na inveja um personagem sorridente, um personagem que e sempre o certo, aquele que esconde quem é da vergonha de ser descoberto faz o papel perfeito para sair do caso. A inveja e a falta de sinceridade, por, mas que esteja na cara, nunca admite a verdade.
No pensador.ai desde
As noites são loucas, do mesmo que não tem tudo, mas tem o nada nas ruas. Atropelando o próprio pé, batendo em ombros amigos. Todos nós somos um, do álcool encontramos a diversão.
As noites são loucas, do mesmo que não tem tudo, mas tem o nada nas ruas. Atropelando o próprio pé, batendo em ombros amigos. Todos nós somos um, do álcool encontramos a diversão. Encentramos o meio de expressa o escondido que a sociedade não permite Não nos tornamos julgadores dos nossos próprio ser, para esconder tudo que a de bom em si mesmo. Encarando a razão sem vergonha de uma sociedade perfeita das suas próprias visões duvidosas. Quem somos nós para julgar na frente de um espelho?
A vida e uma poesia tem que viver pra escrever.
Tenho saudades do que nunca tive, parece que quanto, mas me lamento, mas lembro que nunca vivi aquilo. Não sei se faz parte chorar de raiva, mas nunca deixarei de esquecer os momentos, não sei se dou o nome de “saudade”, mas mesmo assim sinto um aperto no coração por uma falta i…
Tenho saudades do que nunca tive, parece que quanto, mas me lamento, mas lembro que nunca vivi aquilo. Não sei se faz parte chorar de raiva, mas nunca deixarei de esquecer os momentos, não sei se dou o nome de “saudade”, mas mesmo assim sinto um aperto no coração por uma falta inexistente que me persegue como meu cheiro, sempre reconhecível e nunca sai de mim. E como sentir a pele arrepiar por uma brisa que te encosta, se sentir frágil, sabe que tudo aquilo eram palavras de conforto que faziam a sinceridade se esconder em um buraco profundo onde minha mão não alcança, mas com ajuda de alguns consegui enxerga um a luz de esperança, que me mostrava que o amor nem sempre pode ser correspondido, amar sem ser correspondido, e acreditar em momento que queria passar, e que não passaram.
Tu és a flor, mas bela do campo. Desabrocha no outono assim como sua beleza a não desfaça e meio tantas flores. Em um campo minado, onde vivemos a lei da natureza nada e tão gratificante como sua franqueza entre tanta tristeza.
Tu és a flor, mas bela do campo. Desabrocha no outono assim como sua beleza a não desfaça e meio tantas flores. Em um campo minado, onde vivemos a lei da natureza nada e tão gratificante como sua franqueza entre tanta tristeza. Esbanjando-se, pos tua felicidade como uma rosa que se abre pela amanhã. Com um gira-sol que persegue a ti, brilhante e deslumbrante, composta de amor. Es tu minha flor.