Frase de Márcio campelo
Hoje escrevemos cartas para ninguém. Passamos horas e horas escrevendo textos ao vento. As palavras vão se perdendo enquanto imaginamos se alguém chegará a ler. Não existe mais um endereço e muito menos um amor. Talvez um desabafo para lugar nenhum em um tempo qualquer. Mas mesmo assim escrevemos. Talvez seja a saudade de um tempo que palavras faziam sentido. Um tempo onde o pensar era virtude. Mas bem, mais uma carta ao nada, que talvez encontre um alguém que faça sentido.
No pensador.ai desde