Os livros estão sempre sós. Como nós. Sofrem o terrível impacto do presente. Como nós. Têm o dom de consolar, divertir, ferir, queimar. Como nós. Calam a sua fúria com a sua farsa. Como nós. Têm fachadas lisas ou não. Como nós. Formosas, delirantes, horrorosas. Como nós. Estão ali sendo entretanto. Como nós. No limiar do esquecimento. Como nós. Cheios de submissão ao serviço do impossível. Como nós.
No pensador.ai desde
Que é voar? Que é voar? É só subir no ar,
Que é voar? Que é voar? É só subir no ar, levantar da terra o corpo,os pés? Isso é que é voar? Não. Voar é libertar-me, é parar no espaço inconsistente é ser livre,leve,independente é ter a alma separada de toda a existência é não viver senão em não -vivência E isso é voar? Não. Voar é humano é transitório,momentâneo... Aquele que voa tem de poisar em algum lugar: isso é partir e não voltar.
A gente só é dominada por essa gente quando não sabe que é gente
"Descobrindo-se, o poeta personifica, representa. Nos melhores momentos descobre o que nem sequer encoberto estava, porque o que ele faz é ver a oblíqua eloquência ou o encanto do que, sem ele, não seria."
A memória é onde os sonhos adormecem Despertando
A memória é onde os sonhos adormecem Despertando abrem janelas no tempo