Choro feito criança, num silêncio que ninguém escuta. As lágrimas descem mansas, como notas perdidas de um blues sem culpa. Há algo em mim que pesa, mas não grita, apenas suspira. Uma tristeza leve, quase sem pressa, que me embala e depois se retira. Levanto tranquilo, como quem carrega o invisível. Isolado no meu abrigo, sou só eu e o som impossível. No fundo, o choro me ensina: mesmo adulto, ainda sou menino.
No pensador.ai desde
Tentativas e erros fazem parte da nossa natureza, o que não podemos é deixar estes erros impedir e tirar o desejo de tentar até acertar.
Deus não se apressa, pois Seu tempo é eterno — e tudo que vem d’Ele floresce no momento exato. Eclesiastes 3:11
Há um tempo em que o caos se cala, e cada detalhe da vida repousa no exato lugar que a vontade de Deus desenhou em silêncio.
Às vezes, apenas sinto. Não sei exatamente o que é a tristeza. Ela não grita, não se explica, não aparece com nome ou rosto.
Às vezes, apenas sinto. Não sei exatamente o que é a tristeza. Ela não grita, não se explica, não aparece com nome ou rosto. Ela só… se instala. Às vezes, vem devagar — uma brisa fria que toca o peito sem pedir licença. Outras, é como um silêncio pesado que se senta ao meu lado e decide ficar. Não dói como uma ferida, não arde como o medo. É mais sutil. Mais vazia. É um olhar perdido, um suspiro que não encontra ar. É estar cercado de coisas e ainda assim se sentir longe. É querer chorar, mas não ter lágrima. É desejar ser ouvido, mesmo sem saber o que dizer. A tristeza é esse espaço sem nome, onde tudo fica embaçado, meio lento, meio longe. Como se o tempo parasse, mas não fosse descanso — só ausência. E quando tento entender, tudo escapa. Fico ali, quieto, como quem esqueceu de existir, mas ainda respira.