Desejo que nossos momentos dure por uma vida Pecado em nossa pele Sangrarei eternamente Minha queda será por você Eu irei me despedir, Irei partir, triste memória. A morte veio até mim. Sob a vida adormecida, gelada em meu túmulo quente em seus braços. Anseio por espinhos em meu corpo Me cure, me mate. Dois anos de luz Andarei por milhas para te reencontrar Perdidos em um coração puro Nosso florescer, único e eterno.
No pensador.ai desde
De tanto sermos tão observadores e ocupados, acabamos esquecendo das principais motivações de nossas vidas e de verdadeiras motivações que valem muito; o tempo as levam, e jamais as devolvem.
Pelo tempo mais escuro, por toda tempestade trevosa, os corpos se unem e dilaceram. Entre piores pesadelos sonhos se entrelaçam. Conjuntos estranhos curam a dor, queimando corpos, onde a neblina impossibilita a visão, deixando cego o animal. Sem dor, sem mudanças, sem coragem. Um…
Pelo tempo mais escuro, por toda tempestade trevosa, os corpos se unem e dilaceram. Entre piores pesadelos sonhos se entrelaçam. Conjuntos estranhos curam a dor, queimando corpos, onde a neblina impossibilita a visão, deixando cego o animal. Sem dor, sem mudanças, sem coragem. Uma terrível mentira furando órgãos, prendendo-se ao sangue e tomando a vingança. Apavorando-se em seu próprio mundo desesperados por máscaras, transgredindo. Sacrifícios de mortes por beleza.
O sangue escorria, naquele líquido vermelho a dor se ia, era necessidade, diferente do desejo e insanidade, a dor parava, descansava. Os olhos fechavam, ali escurecia, sentia-se bem, era o lugar onde se encontrava, sentia o coração ficar calmo aos poucos, história escrita com san…
O sangue escorria, naquele líquido vermelho a dor se ia, era necessidade, diferente do desejo e insanidade, a dor parava, descansava. Os olhos fechavam, ali escurecia, sentia-se bem, era o lugar onde se encontrava, sentia o coração ficar calmo aos poucos, história escrita com sangue, se tornando melhor. Pedaços vazios. Mutilação. Restaram os pedaços que se tornaram cicatrizes, aquelas que mais tarde ao passar a mão, se orgulhou por ter aguentado fortemente sozinho, sem precisar da ajuda de quem o julgava e acabava com suas esperanças de viver a história que escrevia.
Tarde demais. Sempre permanecendo para baixo sem tentar, apenas pensou em desistir, refletir pelo fim. Agora todos olhos correm na mesma direção, procurando e raramente encontrando.