Sei que te bastam minhas mãos. Nelas podes ler as linhas do destino mover as estações do ano, alinhavar em língua de espanto a vertigem das manhãs. Minhas mãos, poderosas mãos, tão grandes que tocam as nuvens, tão fortes que calam os lábios tão ligeiras que podem tudo. Tão delicadas, e tão rudes. Minhas mãos, escravas mãos, de tuas vontades e virtudes.
No pensador.ai desde
Poesia não dá camisa Mas o poeta Quando tem uma musa
Poesia não dá camisa Mas o poeta Quando tem uma musa Não precisa de blusa Vive de brisa.
Onde tudo começa?, pergunta a noiva impaciente ao esquivo poeta:
Onde tudo começa?, pergunta a noiva impaciente ao esquivo poeta: no branco ou no preto, em que letra do alfabeto? O astronauta procura nas estrelas; a musa, na maré triste. Eu, que amo as manhãs sem compreende-las, creio que tudo começa onde nada existe.
Meus filhos, meus heróis... São noites insones, mas não são noites vãs... E quando vocês forem fortes como uma tora
Meus filhos, meus heróis... São noites insones, mas não são noites vãs... E quando vocês forem fortes como uma tora E os dedos das mãos tocarem os céus, E seus lábios encontrarem outros lábios Entenderão de outro modo o que agora Já sabem mais do que os sábios.
Escreva sua história na areia da praia para que as ondas a levem
Escreva sua história na areia da praia para que as ondas a levem através dos sete mares até tornar-se lenda na boca de estrelas cadentes. Conte sua história ao vento cante-a nos bares para os rudes marujos olhos de faróis sujos. Escreva no asfalto, com sangue, grite bem alto a sua história antes que ela seja varrida na manhã seguinte pelos garis. Abra o peito na direção dos canhões derrube os muros de Berlim destrua as catedrais de Paris. Defenda sua palavra a vida não vale nada se você não tem uma boa história pra contar.