O nosso coração não bate cá dentro, bate na terra de que gostamos, nos objectos que nos são especiais, nos peitos dos nossos familiares, em músicas que nos fazem chorar.
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Pensador.com | Fonte: Para onde vão os guarda-chuvas. Lisboa: Companhia das letras, 2013 | Nota de autoria: A autoria desta frase foi verificada pelo Pensador.com.
Abrir fonte original (abre em nova aba)"(...) Não há nada mais estúpido do que amar incondicionalmente como fazem os cães e aqueles dois que o Shakespeare imortalizou"
O meu pai só pensava em livros (livros e mais livros!), mas a vida não era da mesma opinião, a vida dele pensava noutras coisas, andava distraída, e ele teve de se empregar. A vida, muitas vezes, não tem consideração nenhuma por aquilo que gostamos.
O rés do chão não serve à literatura. Está muito bem a construção civil, é cómodo para quem não gosta de subir escadas, útil para quem não pode subir escadas, mas para a literatura há que haver andares empilhados uns em cima dos outros. Escadas e escadarias, letras abaixo, letras…
O rés do chão não serve à literatura. Está muito bem a construção civil, é cómodo para quem não gosta de subir escadas, útil para quem não pode subir escadas, mas para a literatura há que haver andares empilhados uns em cima dos outros. Escadas e escadarias, letras abaixo, letras acima.
O deserto é uma praia que, por melancolia, se afastou do mar.