O amor platônico me deixa perdido, Por não ser achado por quem eu amo. Meu peito dói tanto Pelo fato de não ser correspondido. Não é uma dor que me mata. É uma dor que me abraça, Que me arde por inteiro, E eu ao mesmo tempo, sinto-me bem. Por saber que, mesmo sendo ser humano Eu consigo amar alguém. Trecho de um poema do meu livro: Dom Amaro.
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QUE NÊGA! Tu és mulher nêga, uma poesia em mim!
QUE NÊGA! Tu és mulher nêga, uma poesia em mim! A mulher negra, Deus ao pintar Pincelou de forma diferente: Deixando uma obra de arte Que encanta a gente. O da Vinci pintou a Mona Lisa, Porque não te conhecia!
SE Se lhe feriram, perdoe. Se caiu, caminhe pelo chão.
SE Se lhe feriram, perdoe. Se caiu, caminhe pelo chão. Se está no fundo do poço, suba. Se não deu certo, procure outra direção. Se lhe deixaram, se ache. Se perdeu, só não desista de ser campeão. Se achar o seu amor, cuide. Se lhe amarem, devolva. Se a saudade bater a sua porta, não abra. Se achar melhor desistir, desista. Se achar que quer mudar, mude. Se quiser se envolver, se envolva. Se quiser beijar, beije. Se sonha, não pare de sonhar. Se lhe xingarem, recite um poema de amor. Se for pedido em casamento, pare primeiro pra pensar. Se quer começar a ler um livro, comece lendo você. Se quer ir embora, leve consigo até a esperança de voltar.
MARIELLE PRESENTE Há pessoas que nascem, E você não vê.
MARIELLE PRESENTE Há pessoas que nascem, E você não vê. Há pessoas que você não vê, E nasce uma esperança, uma luta dentro de você. Há gente que morre e some. Já a Marielle permanece presente! O dedo no gatilho Não matou uma mulher; Fez ecoar um grito que estava no peito dos oprimidos! Uma militante virou lenda! E se tornou mais referência para outras e outros! A caça pela primeira vez virou vítima, E todos querem saber porque tiraram sua vida! O pássaro Marielle, só ficou seu canto; E nós os ouvintes, queremos saber: Quem matou a negra Marielle Franco?
QUE COISA PASSEI NO AMOR Nosso amor era lindo. Era tipo o soneto do Camões.
QUE COISA PASSEI NO AMOR Nosso amor era lindo. Era tipo o soneto do Camões. E que nenhum compositor compôs! Nossa romance fazia inveja ao povo, Você era apaixonada por mim, E eu até hoje sou por tu... Não sei o que deu em você: Que me fez de Bentinho, E você se tornou a Capitu. Você dizia pra mim que se No céu houvesse casamento, Você casaria comigo novamente. E eu acreditei nisso. Só que amar, cada um ama diferente. O seu amor por mim era uma caricatura de um poeta pintor, Que com o passar dos anos a tinta desbotou. E agora veio outra caricatura e lhe pincelou...