Sou o vazio cheio Sou o que não sou. E sei-o. Não cheguei a ser, nem me esperei. Mas trago em silêncio um mundo inteiro — os sonhos que não vivi, os gestos que não fiz, as palavras que ficaram por nascer. Sou o vazio cheio de tudo o que poderia ser. E nisso, talvez, seja mais do que nunca fui.
No pensador.ai desde
Veem-me cinzento. Mas não é por falta de cor — é por não pintarem devagar.
Veem-me cinzento. Mas não é por falta de cor — é por não pintarem devagar. Não sou o que mostro. Sou o que seguro para não cair. O que calei para não ferir. O que deixei por dizer para não gastar palavras em vão. Aprendi a vestir sombras com a dignidade de quem sabe que até a noite tem camadas. Ergui castelos no ar com mapas rasgados. Com linhas tortas, sim, mas desenhadas com silêncio aceso. Não procuro a luz para brilhar… prefiro arder por dentro a que me apontassem o fogo. E quando me tentam convencer falsamente que o mundo é preto ou branco, guardo as cores no bolso. Não para esconder — mas para aqueles que as querem mesmo ver. Sou feito de todas as coisas que não se veem à primeira. De silêncios que gritam. De memórias que ainda não aconteceram. De palavras que nasceram antes da boca. Não preciso de ser lido. Mas se me lerem, que não me distorçam. Procurem a cor, não as trevas. As que tremem. As que resistem. As que sou.
Jamais existirá despedida entre autênticos irmãos. Os verdadeiros não são apenas presença material, mas também espiritual. Esculpidos no mais profundo sentimento da alma, talhados no núcleo do coração.
Jamais existirá despedida entre autênticos irmãos. Os verdadeiros não são apenas presença material, mas também espiritual. Esculpidos no mais profundo sentimento da alma, talhados no núcleo do coração. Não importa a distância ou circunstância, nunca será um até sempre, mas um até mais.
A luz precisa de ser alimentada, as trevas simplesmente existem. Por isso a luta é tão desigual.
A luz precisa de ser alimentada, as trevas simplesmente existem. Por isso a luta é tão desigual. As trevas tém paciencia... esperam que a luz se consuma. Para que a escuridão vença, basta não fazer nada e a luz apaga...
O Poeta Voador Dizem que a dor e o amor fazem o poeta.
O Poeta Voador Dizem que a dor e o amor fazem o poeta. Dois lados de uma mesma moeda, que ora dá cara ora da coroa. Fica a bipolaridade ora feliz ora triste... consistentemente insatisfeito. Mas de quem é o problema? Do que ama ou do amado? No fundo do que sofre, porque sonha voar mais alto com asas frágeis e cansadas. Enquanto planeia no alto reza que a esperança não esmoreça, que a nuvem sustente o palácio onde reside o seu espírito lutador...