O futuro distante me assusta, mas não os amanhãs, quase palpáveis. O pote de ouro no fim do arco-íris nunca me interessou, me intriga muito mais o que habita atrás do pôr do sol, na curva do horizonte.
No pensador.ai desde
Viver era justamente isso: olhar uma coisa e perder tantas outras. Escolhas.
Talvez o amor conseguisse sarar as feridas que ele próprio, cutucando, impedia de cicatrizar.
O futuro é uma guerra que se ganha nas pequenas batalhas.
Não existe um futuro ou o futuro, e é justamente essa a beleza, entende? É sempre incerto e no plural: os futuros.