Escrever é expor as angústias que se carrega entre as entranhas e deixar que elas se espalhem. Que sejam tuas vísceras bálsamo para os atordoados de espírito - tão desarrazoados quanto tu próprio. E ao escritor, só lhe resta o anonimato. Este ficará eternamente sobre o julgo de seus pensamentos, na escuridão profunda, no calabouço mais inquietante e se tiver sorte, irá se afogar entre os parágrafos.
No pensador.ai desde
Um coração vazio e sem alma; Uma mente confusa e aborrecida; Os dias nublados do inverno;
Um coração vazio e sem alma; Uma mente confusa e aborrecida; Os dias nublados do inverno; A chuva penetrante; A rua deserta; Não me escutam quando eu chamo; Me faço de desentendido quando falam comigo; Sinto a tristeza me abraçar como um cobertor pesado carregado de frustrações; As lágrimas que corriam de meus olhos na infância, hoje congelam no meu rosto de profunda solidão; Não sei se estou feliz; Não tenho certeza se estou triste ou apenas passando por uma fase difícil; Parece que tudo vai desmoronar e ao mesmo tempo vai tudo continuar igual; O mundo é ruim, a vida é uma ilusão de felicidade, e os sentimentos são coisas da nossa mente; Nada é real a não ser a dor;
Minha mente mata-me todos os dias
''Minha mente tem estado como um dia de tempestade cheio de nuvens, agitado pelo vento gelado e pelas chuvas penetrantes... Porém, mantenho-me paciente diante à adversidade, pois sei que no final de tudo, restará acima de mim apenas um céu azul.''
''Como se não fosse obstante ter sepultado quem eu sou, ainda visto uma máscara colorida para esconder o rosto de aparência cadavérica que restou do meu luto diário. Matei a mim para outros viverem.