Frase de Franz Blatt

É pedir um conselho de pai, É esperar um cházinho quando se está doente, É estar sozinho. É se xingar pelo que escolheu, É se amar pelo que conquistou. É celebrar com os amigos, É chorar escondido. É aprender a ser mau, É aprender a ser bom. É fazer amigos, É dizer adeus. É cair, É levantar. É correr, É desistir. É lutar. É tentar outra vez. É ver uma vida se passar em um ano, dois É se olhar no espelho e ver...que se tornou um novo ser humano. É crescer. É viver.

Melhor amigo, você não merece essa carta. Talvez, ninguém mereça. Ainda assim, estou gastando meu tempo escrevendo a você e pensando em você. Eu sei porque viramos tão amigos, pois somos muito parecidos. Entendemos um ao outro, e o que sentimos muitas vezes é quase o mesmo. Como raiva, indecisão, injustiça, socorro, medo, amor. Apesar de eu ter errado, agido por impulso, e me considerar totalmente culpada pelo que aconteceu, também acho que você errou. Você errou todas as vezes que olhou para ela esperando que fosse eu, e errou todas as vezes em que olhou para mim decepcionado por não ser ela. Você errou por procurar a perfeição. Errou por esperar tanto, errou por querer tanto e, ao mesmo tempo, por não querer nada. Você errou por achar que sabia o que queria, e no final não saber nada. A verdade é que isso tudo seria muito mais tranquilo se você não se importasse tanto. E aí é que está, você diz que não se importa... Mas se importa. Ao mesmo tempo em que diz tudo, você sequer entende o que sente. Você é um rio sem destino. Uma rota sem um fim. Você é um pássaro que parece querer voar, mas sequer consegue erguer as asas. Apesar de ser a culpada por isso, você deixou, e continua deixando. E agora estamos estragados. Você, mais do que eu.

Egoísta. Você não mudaria por outro alguém se não por você. Você não faria nada por compaixão se não por você. Você jamais arriscaria perder o que você já tem por algo que você ainda pode ter. Você. Aquele que não liga, não se importa, não dá a mínima. Você. Aquele que ama o "si" muito além do que o "vós". Você. Aquele que comeria a própria bosta de tanto amor próprio.

Piada sem Graça Talvez a dor de agora seja apenas uma piada sem graça amanhã. Talvez essas lembranças devam ser apagadas e diluídas no passado. Talvez no futuro quando ele olhar para a sua senhora, encontrará algum traço do passado no sorriso dela, talvez a voz doce dela seja tão encantadora quanto a que o assombrava a noite, talvez o jeito dela se mover o lembre o quão graciosa aquela sua moça era às vezes. Talvez o jeito dessa senhora de hoje se pareça com a moça de ontem. Pode ser que nesse futuro essa moça esteja do mesmo jeito, olhando o sorriso de alguém ao menos parecido com o de seu rapaz. Nesse momento eles nunca mais existirão, serão o sonolento passado um do outro. É pra esse rapaz que eu escrevo. Alguém corajoso, determinado e esperançoso por suas ideias. Alguém impaciente, assustado e desesperado por seus desejos. Pra esse rapaz deixo uma porta aberta. Não posso passar por ela, nem dizer que ela faz parte do caminho que estou seguindo. Mas ela está aqui. Aberta. Espero que um dia você passe por ela, feche-a para sempre e se tranque na minha vida. Tranque-se comigo. É o que desejo para esse rapaz e aquela moça. É o que desejo pra nós.