Frase de ALEXANDRE LEONARDO
Nas cinzas do que fomos, o inverno se fez morada, a confiança, como névoa, sumiu na encruzilhada. Onde havia o toque, resta o rastro do abandono, e a alma, exausta, já não encontra o seu sono. É um luto sem corpo, um adeus que não se disse, como se a vida, num sopro, de mim se despedisse. A ferida não sangra, ela gela o que resta de luz, e a memória do teu beijo é agora a minha cruz. O silêncio é o carrasco que aperta o nó no peito, transformando o nosso ninho em um vazio estreito. Trair foi o punhal que não matou o meu pulsar, mas condenou meu coração a nunca mais saber sonhar.
No pensador.ai desde