Frase de Hugo Dalmon

Há dor de mentira em quem por ora insiste De ser outra vez uma inventada história. Em busca de uma falsa glória, quando nada vive Em torno de uma bela fuga, que se ilude, E com medo de perder o que nunca teve. Há cor em tudo que mente. Há cor em toda essa gente. E o que não existe luta por uma história, Quando fora da quimera recalcitrante Haverá tão só a energia, Sem a cor angustiante.

Eu não sei explicar, mas, eu te falaria calado, Qualquer dia desses, pra você me procurar. Porque, aí, falaríamos mais sobre você, Marcaríamos um café da manhã, talvez. Ficaria entre você e um pão com patê, Mas, no fim, seríamos UM, como antes, Não nos preocuparíamos com problema algum. Você sempre me olharia com olhar triunfante E eu confuso, te olharia com cara de pum Como se estivesse com medo do novo Mas, na certeza de que somos pra nós O juramento mais fiel, o segredo mais gostoso E as noites mais bem pagas de um bordel. Eu não sei explicar, mas, qualquer dia desses... Com uma cara de pum, finalmente, te falo calado O quanto sinto sua falta ao meu lado na mesa do jantar...

(...) A suas verdades pela metade, o seu bem querer de brinquedo, a sua insanidade inventada, sua esperteza fantasiada de inteligência e sua coragem que finge arder, mas não se vê, apenas atinge a tua alma, a tua vida, a tua casa, a tua rua, o teu carro, teu cabelo, tua dispensa e cada alimento que você ingere. A tua mentira não me culpa. A tua mentira não me cansa. Não me dá vazio, tão pouco me desorienta. Pois é, ainda não é tarde pra você entender que as flores de plástico duram quase uma eternidade, mas não têm vida, cheiro e eu desprezo!