Alegra-me a perversidade poética, O ódio que se insinua nas entrelinhas do poema, A imoralidade hiperbólica, A sátira, a ironia, O sexo, o ritmo. A rua, o riso. Os meus versos Não falam, gritam, Não perguntam, acusam, Desmentem, destronam, Reprovam sem rimas.
No pensador.ai desde
Não perturbe meu silêncio Porque você não sabe nada sobre ele, Porque, enquanto eu falava, você não quis me ouvir;
Não perturbe meu silêncio Porque você não sabe nada sobre ele, Porque, enquanto eu falava, você não quis me ouvir; Agora ele tomou dimensões descomunais, Sutil, sem fúria. Criou tentáculos entre os quais me abrigo sentindo a pulsão de sua profundidade, a viscosidade de sua pele. Vocẽ já não consegue alcançar minhas mãos, nem eu as suas. Lágrimas silenciosas descem, evaporam, drenam meu corpo, pouco a pouco... Você conhece o poço dos silenciados? Nele conversamos nossas dores sem falar. Lá, o tempo se divide em dois, E você poderá ouvir os ecos da mudez do mundo.
Conspiração Corra e grite! Vá embora enquanto é possível seguir com suas pernas!
Conspiração Corra e grite! Vá embora enquanto é possível seguir com suas pernas! Não ignore os perigos! Não há vergonha alguma em lutar por sua salvação. Silêncios indeléveis, Histórias indescritíveis. Muitas vezes o melhor a fazer é dar as costas, Evitar o confronto e salvar uma vida outra, que não a sua. Será a esperança a máscara humana da vingança? Será a perversidade a marginalidade da paixão? Sua ilusão, minha dor. Vá! Siga com suas pernas. Poucas pessoas como eu acreditam nessa possibilidade, E, assim como eu, poucos evitam despedidas, Porque também a dor pode ser um meio de superação. Olhos tristes são como vulcões submarinos; Cães envelhecidos e abandonados, outrora estrelas em shopping centers ao colo de soberbas senhoras Se nos encontrarmos numa dessas esquinas, ou em algum deserto, Não me abrace! Não chore! Talvez possamos nos banhar em águas transparentes, E acariciar as cicatrizes de nossa sobvivência
À Beira do Céu Algumas rosas podem morrer durante a primavera. Quando o inverno é o suplício de suas raízes,
À Beira do Céu Algumas rosas podem morrer durante a primavera. Quando o inverno é o suplício de suas raízes, Nem mesmo o sol tem poder para reanimá-las. Absorção, ausência... Choram as nuvens em tardes de verão, Lágrimas ácidas, arco-íris: alucinação. Cérebros drenados. Um ciclone atravessou meus tímpanos. Como poderei ouvir suas queixas? Estrelas tingidas, céu em transe, Meu templo passa. Levarei flores em seu túmulo. De quando em quando? Uma vez ao ano. Naturais? De modo algum! Basta de mortes sobre seu corpo.
Algumas mulheres O deiam outras mulheres. Sim. Eu sei o porquê.
Algumas mulheres O deiam outras mulheres. Sim. Eu sei o porquê. Para completar: as piores são as que subestimam a percepção daquela a quem odeiam. Mulheres fortes não são falsas com outras mulheres; as fracas, sim.