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Frase de miguel westerberg

Sometimes I tear a stamp inside me And I annihilate the words that consume my soul... To scream, what for? You really know I tell about you When I am all alone and I murmur for the distance That there is always between us . A long kiss lost in the silence Of an eternal night is enough to make my soul calms down. But even so I am all alone Lost inside myself Always in the search for an impossible dream, That delays in coming. Sometimes, so many times I interrogate myself In the morning and in the falling of the night If everything is worthwhile. If the reason of my existence had any middle or a purposed end, after all we are so many That feel and see life like this and the rest is the whole that we will never understand. I tear inside me an Inexplicable border, so that my life starts to make any sen . Then I repeat so many other things... itAnd you who think you are a woman, but you are not You are just a lost poem inside me since I was born to love you And suffer as nobody else suffers As I do it suffer for you. Art, love and pain They are the reason of all my suffering। Who knows one day, even if it's late, The world recognizes all the things that are hidden from the men's eyes today. The color and strange lines are everything I leave you As notes of a music That has a form of a nymph or an angel The mystery of life and the occultism that there are When it seams to be so strange. Lateness is just a moment inside the infinite... Late when I even leaving forever, here I stay.

miguel westerberg

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Fonte e informações de autoria

Pensador.com

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Afinal, que idéia tem hoje um artista sobre arte? Será que arte é apenas pintar uma tela, escrever um poema ou outra coisa qualquer que a envolve? Porque será que os artistas estão tão dispersos e ao mesmo tempo tão desanimados ao ponto de desacreditarem de seus potenciais? Será…
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Afinal, que idéia tem hoje um artista sobre arte? Será que arte é apenas pintar uma tela, escrever um poema ou outra coisa qualquer que a envolve? Porque será que os artistas estão tão dispersos e ao mesmo tempo tão desanimados ao ponto de desacreditarem de seus potenciais? Será que a criação de um movimento não tem mais finalidade? Quando me absorvo na análise destas perguntas, afim de obter respostas satisfatórias, tento trazer em mente outros tempos. Tempos esses, não muito distantes, que um movimento artístico fazia muito sentido, de forma que chegava a abalar as bases das velhas civilizações.