Se parar de escrever, morro! O que farei com minha intensidade? Ela não cabe em meu peito. Se engolir, enlouqueço. Faço das palavras minhas digestão, de tudo o que passo em minha necessidade. Minhas,são minhas todas as letras onde me satisfaço... nódoas de sentimentos e emoções. Tudo o que alimenta e dinamita este espírito sofredor,afiada num molhar da pena. A bomba serena sem o pino ativador. Andréa
No pensador.ai desde
Reminiscências Um dia,não vai mais ter brigas. Nem alguém para te dar bom dia,ao acordar.
Reminiscências Um dia,não vai mais ter brigas. Nem alguém para te dar bom dia,ao acordar. Ou precisar levantar correndo para fazer café, se preocupar como está o cabelo ou onde a calcinha foi parar. Não vai ter toalhas molhadas em cima da cama,alguém cantando no chuveiro, roupas sujas pelo chão. Um cheiro gostoso de homem para todo lugar. Os gritos de gol,latas de cerveja pela casa, E uma voz te chamando sem parar. Vai chegar em casa e tudo vai estar tranquilo e arrumado. Mas,seu coração vai olhar com saudades o portão, seu corpo vai implorar por ele e gemer de vontades, numa febre de desejo e aflição. Sua paisagem vai refletir a monotonia da vida sozinha e vai se perguntar se valeu a pena ter brigado tanto por coisas tão tolas, se valeu a pena,ter sempre razão. Sentimos saudades até do que nos incomodava porque a ausência não sabe fazer distinção. Acho que não.
Poesia um balé de palavras para dar voz a alma.
Poesia um balé de palavras para dar voz a alma. Dançar por cima de letras entre a compreensão de si mesma e a vontade de desabafar. Coreografia de línguas para acasalar numa dança de hiatos e rimas tentando rimar emoções. tipo isso passando a língua em você e nem percebe,usando verbos numa linguagem que só eu entendo. É tudo mais intenso, os sentimentos mais exacerbados. A carência mais presente e violenta. Numa poesia que movimenta emoções num latejo que se alastra nesta avalanche,do que vive a me consumir. Até expulsar o coração numa gramática. Mil sentimentos em folhas de amor. que deixo ir… andréa
O vento que batia nos tijolinhos desnudos produzia
O vento que batia nos tijolinhos desnudos produzia um som estranho. Num gargalhar tacanho, sussuros por trás dos muros, de arrepiar. Pareciam almas penadas caminhando pelas madrugadas tentando se comunicar. Será que há um lugar para as almas condenadas? De olhos fechados,eu tremia enquanto minha mãe roncava. Ela não se importava, enquanto eu rezava. Dizia que seu medo era dos vivos. Do bicho papão que subia as escadas para nos pegar. Sua força e coragem me instigaram a ser melhor,ter fé e acreditar. "Que seja feita a vossa vontade" e não a minha,nesse momento de dor. Esta oração dolorosa vem carregada de amor.E aceitação. Que Jesus ampare e guie seu espírito nestes novos caminhos, ficamos aqui apenas memória e recordações guardadas no coração. Andréa
A dor da alma é como nenhuma outra que já experimentou.
A dor da alma é como nenhuma outra que já experimentou. Ela arde com tal intensidade que algo se parte dentro de você.Morre a arrogância,a fome e toda ganância.Sobra só o medo e o sofrer. E olhos pedindo misericórdia enquanto a angústia te assola . Só quem já sentiu pode entender… a importância de um abraço nesta hora. Andréa