Jarro de Barro Vida fria. Água entra, água sai. A gota que um dia era quente, por mais minúscula que seja, sempre se torna fria. Alguns saem, por sorte ou azar, não sei. Nunca saio. Não consigo. Ah, água, que sorte tem. Se eu pudesse ser água, se eu pudesse sair... Que saudades, minha aguinha. Se pudesse voltar, volte, minha gotinha. Não deixe esse jarro vazio. Eu sempre estou aqui.
No pensador.ai desde
Realidade — Pai, posso pintar o patinho de verde? — Não, meu filho.
Realidade — Pai, posso pintar o patinho de verde? — Não, meu filho. — Mas, pai, eu queria que ele fosse verde. — Mas não dá, filho. — Por que não dá? — Porque não é real. — Mas eu quero que seja real, pai. — Filho, isso nunca vai ser real, tua ideia é irrealista. — Mas o que devo fazer então, pai? — Aceitar e pintar o patinho de amarelo. — Mas dói e é difícil. — Não importa, isso é real, você deve aceitar. — Mas eu não quero aceitar. — Você deve. — Então não quero ser real. — Você não pode deixar de ser real. — Que saco. O filho, então, que gostava de desenhar e imaginar, decidiu ser real e, então, futuramente viria a se tornar empresário. Foi infeliz, mas foi real.
O Que Sobra Depois? O dinheiro corrompe a alma, a morte consome o corpo.
O Que Sobra Depois? O dinheiro corrompe a alma, a morte consome o corpo. E depois… o que resta? A alma.
Alma O tempo vai, o tempo passa.
Alma O tempo vai, o tempo passa. Depois… o que vai ficar? Nada. Somente aquilo que ousou pensar no que permanecia.
Semente um dia eu plantei com a esperança de que
Semente um dia eu plantei com a esperança de que aquilo que eu havia plantado um dia, enfim, viesse a crescer e esperei, em silêncio, em fé, no tempo calmo daquilo que não nasce no instante, mas no cuidado até que um dia, cresceu