Frase de Alinny de Mello
Ontem à noite aconteceu algo que me fez parar por alguns minutos e simplesmente observar. Eu estava no banheiro quando meus olhos pousaram sobre o meu braço. Havia várias cicatrizes antigas ali. Algumas já tão apagadas pelo tempo que quase não podiam mais ser vistas. Fiquei olhando para elas em silêncio. Então uma pergunta surgiu dentro de mim. De quantas dessas violências eu ainda me lembro? A resposta foi dolorosa. De poucas. Não porque não aconteceram. Não porque não foram graves. Mas porque foram tantas que a minha própria memória deixou algumas para trás. O corpo, porém, não esqueceu. As cicatrizes continuam lá. Há algum tempo, meu esposo fazia uma massagem em minhas pernas quando começou a observar marcas espalhadas por ambos os lados. Eram muitas. Algumas pequenas. Outras mais visíveis. Ele perguntou sobre elas. Então expliquei que aquelas marcas eram consequências das violências que sofri durante a infância e a adolescência. Enquanto falava, percebi algo que nunca havia pensado profundamente antes. Existem agressões que a memória não consegue catalogar individualmente. Quando a violência se torna rotina, os episódios se misturam. Os dias se confundem. Os acontecimentos perdem suas datas. Mas o corpo registra tudo. Cada cicatriz é um documento silencioso de uma história que aconteceu. Cada marca é uma testemunha que continua existindo mesmo quando a lembrança desaparece. Achei curioso perceber que existem sofrimentos dos quais já não consigo me recordar claramente. Não consigo dizer qual foi o dia, qual foi o motivo ou qual foi a situação exata. Mas a cicatriz continua ali, como uma pequena assinatura do passado gravada na pele. E foi nesse momento que compreendi algo importante. Durante muitos anos, olhei para essas marcas como evidências da dor. Hoje, começo a enxergá-las também como evidências da sobrevivência. Porque cada cicatriz representa um dia que eu suportei. Um dia que não me destruiu. Um dia que eu atravessei. As marcas contam uma história que o tempo tentou apagar, mas não conseguiu apagar completamente. Elas contam a história de uma menina que viveu situações que nenhuma criança deveria viver. Mas contam também a história de uma mulher que continuou caminhando. Uma mulher que construiu sua própria liberdade. Uma mulher que conseguiu proteger aqueles que amava. Uma mulher que, apesar de tudo, não se tornou aquilo que tentaram transformá-la. Hoje, quando olho para essas cicatrizes, não vejo apenas violência. Vejo resistência. Vejo a prova física de que sobrevivi a capítulos que poderiam ter me quebrado. O passado deixou marcas em minha pele. Mas não levou a minha capacidade de amar. Não levou a minha fé. Não levou a minha esperança. E talvez seja essa a maior vitória de todas. Porque algumas pessoas passaram anos tentando me ferir. Mas nenhuma delas conseguiu apagar quem eu realmente sou. As cicatrizes permanecem. Mas eu também permaneci. 24 de junho de 2026 14:22
No pensador.ai desde