Frase de W.M

Presente de Deus Anjo de luz, de amor, de prosperidade. Anjo de felicidade, de paz. Anjo que faz todos os acontecimentos. Anjo dos bons pensamentos, da ternura, que. Sabe partir os pães. Anjo que espanta a loucura. Anjo chamado mãe. Tu és a flor mais linda do jardim. Tomas a minha dor. Esconde isso de mim. Faz tudo que quero. Suporta as minhas pirraças. Realiza os meus desejos. Faz tudo de graça. Mães tu é meu mundo. Mães que só me ama. Mães que sabe de tudo. Porque intuição de mãe, não se engana.

Inspiração Sonhos são pedaços do céu. Que invadem nossas mentes e nos levam. A outra dimensão. O auge da inspiração. Da arte que atende por vida. Vida que ilude o poeta e lhe faz pensar (ou melhor, escrever). Tudo que tem pra ver naquele momento fútil. Engano. Não há momentos fúteis. Há pedaços do destino. Espalhado no caminho. Esperando que alguém os molde. Da forma que tem ser. Ou ao menos acha que deve ser. Escrita, traduzidas em gestos. Em palavras. Em canções. Até mesmo em ações. Que incentiva, que denomina a paz. Atitudes que faz com que a vida seja exercida. E que por sua vez delimita a paz e o amor. Que completam um ao outro. E que retorcem os bons pensamentos. E que se expressão nesse momento. Com um lápis e em papel. A verdadeira forma da face atrevida do céu. O resultado da paz com amor, a vida.

Injustiça Aqui jaz um novo eu. Que esqueceu o eu passado. E que encara o novo agora. Que se despede do que há lá fora. E se prepara pro futuro. Saiu de cima do muro. Pôs-se a refletir. Porque Deus criou esse animal? Essa espécie que só mata. Essa espécie psicopata. Que clama por sangue. Aqui jaz um novo eu. Que lutou pelos direitos. Que mostrou o que era certo. Que ensinou o caminho mais perto, pro céu. Que cumpriu o seu papel. Mas não conseguiu salvar a humanidade. Aqui jaz um novo eu. Que soltou os passarinhos. Que no bichano fez carinho. Que plantou uma floresta. Mas não pode impedir, que cortassem o que lhe resta. Aqui jaz um novo eu. Que ouviu a canção. Que lhe livrou da escuridão. Mas não lhe salvou do medo. Do sangue, ou óleo preto? Aqui jaz um novo eu. Que combateu a injustiça. E que hoje perde a vida. Iludido. Enganado. Pelos malvados odiados. Leva um tiro do diabo. Que Deus me tenha.

Aupaba Vejo a lança do índio guerreiro, que pesca no rio. A flecha, o assobio. O barulho de caça. A mandioca que a índia amassa. A goma fresquinha na coité. A tribo dos índios kanidé. Jenipapo e paiacus, que habitam a terra santa. Ouço o barulho da mudança. O cimento, o concreto da construção. Ouço barulho de expulsão. O índio teve que sair. A terra que existe ali é caminho grande. Foi cortada por ponte. Temos que construir. E no meio do nada nasceu o civil. A ponte foi sendo erguida. E o povo a seguia, e foi aumentando. Aumentando! E já é gente demais. Lavadeira o que faz? Lava roupa no rio. Cozinheira no fogão. Fazendo o feijão-de-corda. Plantado a beira-rio. Grande população. Dentro do casarão. E onde antes era só rio. Hoje tem civilização. Tem sujeito, e aquele vilarejo. É como massa de pão. Que cresce e cresce. E que luta pelo direito. E conseguiu se emancipar. Com bravura com vontade. Hoje tem identidade. Tem história de verdade. Povo sofrido que cresceu. Ali naquele lugar. Terra santa milagrosa, berço do homem da cruz. Foi palco de um milagre. Do nosso menino Jesus. Terra rica de fartura. Artesanato e cultura popular. Muita castanha pra apanhar. E seguir nesse enredo. E na noite eu festejo, no forrozinho do bar. E aqui nesse Chorozinho. Tenho orgulho de morar.