Rasgue na ponta da caneta, O papel de sua alma. Sangre pelas suas veias de tinta, Os versos da sua dor. Mergulhe em um vermelho intenso as lágrimas do seu soneto. Porque nada disso é real e um poeta sempre será um poeta. Dono dos perfeitos amores e insensivelmente iludido pelo beijo de despedida.
No pensador.ai desde
O que eu desejo é aquela agarração informal em um fim de semana, a famosa paixão de algumas horas que dura o suficiente e provoca suspiros de prazer perdidos entre dois corpos que se querem sem verdadeiramente querer.
Descobri de uma maneira casual que eu não presto e não mereço ninguém além de mim.
Entrementes, exista. Isso basta.
Criança, não se esforce demais evitando a dor de uma paixão. Ela vem de qualquer forma e quanto mais você luta, mais essa dor se intensifica.