Essas são as minhas horas de chorar letras, de encharcar o meu redor com frases, verbos e rimas só pra chamar atenção. De resgatar o que eu absorvi e que embolorou, tirar as manchas esverdeadas e me preparar pra uma nova congestão, vomitar e comer o que saiu inteiro, respirar a fumaça que saiu em pânico do meu cérebro em pane.
No pensador.ai desde
Eu bebi, traguei um gole de cerveja amarga pensando no bom vinho ainda gelando... A minha loucura se empalideceu na alcatéia dos alucinados, dos boêmios freqüentadores de bancos vazios e gramas em que canções solidificaram um sorriso salgado.
Nasceu em 52, virou gente em 59, mulher do José em 70. Repugnou José, viveu com José, desafiou José e depois chorou por ele.
A fruta que caiu, perdeu o gosto pela intenção da mordida.
Não sou livre, mas tenho liberdade pra pensar que sou.