É poesia o meu silêncio, dos olhos marejados, da boca seca e do peito escancarado. É poesia o que resta, os dias contados, o valor que me emprestam, meus poucos trocados. É poesia essa minha calma, dos gritos calados, da desesperança de estar acordado. É poesia o meu passo, os espinhos tirados, e o alívio da dor dos meus pés machucados.
No pensador.ai desde
A desilusão traz tantas bagagens do passado que com frequência ocupam o lugar das boas novas. Por isso gosto tanto da esperança, que visita o futuro e quando em vez, de lá nos traz excelentes notícias.
Não me importa não ser entendido - tudo que nasceu com manual será sempre substituído.
Sorrisos são curva de caminho; nos arrancam a monotonia da estrada.
Infelizmente a estupidez é algo mais abundante que o amor; estúpidos aqueles que dizem que amar não vale a pena, e mais ainda aqueles que ao sabor de uma dor acreditam.