Carlos Sabe, Carlos, o amor é sacrilégio! Também ouço, do meu quarto, os desiludidos desferindo tiros, e, olhe, há sangue por todos os lados. Abutres, à espera de desgraça alheia, sentam-se, ao redor, do desamor, do caos que o amor alimentou. O inferno turvo ( da tua poesia) Reincidi ( na minha) em dose única.
No pensador.ai desde
Não preciso de nenhuna metade, sou inteira! A única incompletude que há, em mim, é a minha mesma, o que me torna ainda mais completa: sou inteira com minhas manias e minhas lacunas.
Tenho o estranho vício de me perder dentro de mim, eu sei que estou ali em algum lugar, mas a complexidade das minhas entranhas faz com que eu não me ache, pelo menos, não quando eu quero me encontrar. Então, fico, dentro de mim, vagando confusa.
A vida da gente -tal como de outras - É esse eterno ir e vir,
A vida da gente -tal como de outras - É esse eterno ir e vir, Chegar e partir, Encontrar-se, perder-se... A vida da gente é coisa doida, Por vezes, (diversas) doída também.
Enquanto eu tomo o café, a vida me toma. Tão constante é essa via de duas mãos que nos traz e nos leva. Nada há além do agora, se vier mais depois; é bônus, é graça, é uma chance a mais de, quem sabe, ser e fazer a que viemos. Carpe diem!