Sempre fui melancólico, como Chopin. Ele chorava em teclas, eu, em palavras. Sua dor virou partitura, a minha, tinta nos ossos. Nesse espelho triste, reconheço a linhagem dos que sentem demais e transformam a dor em arte.
No pensador.ai desde
Quando minha mente se perde, ainda que por breves instantes, os pensamentos se tornam lâminas que cortam por dentro. No silêncio que a noite veste, o tribunal interno desperta, cada lembrança de derrota, uma acusação sussurrada, condenando meu valor, pedindo que me renda à sombr…
Quando minha mente se perde, ainda que por breves instantes, os pensamentos se tornam lâminas que cortam por dentro. No silêncio que a noite veste, o tribunal interno desperta, cada lembrança de derrota, uma acusação sussurrada, condenando meu valor, pedindo que me renda à sombra. É um ciclo que me aprisiona, uma dança de espectros onde a vigilância torna-se escudo e lança, uma vigília eterna para deter o veneno antes que ele corrompa o último lampejo de luz.
O problema da depressão não é o que os outros acreditam ou não. O grande problema da depressão, é o portador dela também não acreditar que está doente.
As dificuldades já me fizeram chorar sim, mas cada vez que choro, fico mais forte.
O que acontece na sua vida, é reflexos das suas escolhas. Quer que a vida mude? Mude também suas atitudes, mude suas escolhas, pegue um caminho diferente.