Frase de P. silva3
Aqui o Brasil não é mapa — é corpo em brasa. A pele da terra rasga em fogo, e a fumaça sobe como um grito antigo que ninguém quis ouvir. No peito, a bandeira ainda pulsa, cercada por cinzas e promessas queimadas. O verde virou carvão, o azul resiste como céu ferido, o amarelo tenta lembrar que já foi sol. Cada labareda é uma história interrompida, um rio que pede socorro, uma floresta que reza sem língua. O país arde, não por acaso, mas por descuido, ganância e silêncio. Mesmo em chamas, há algo que não morre: a esperança teimosa que brota na rachadura. Do fogo pode nascer semente — se o povo acordar, e decidir ser chuva.
No pensador.ai desde